Никудыния бумажного самолётика. Юлия Иванчикова. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Юлия Иванчикова
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785449335722
Скачать книгу
Что не так? Скажи, зловещий голос?

      Скажи, ведь ничего уже не изменить…

      И заново, ошибки исправив, не прожить…

      Не насладиться мне вчерашней волей…

      Обидно, чёрт возьми. До ужаса, до крика.

      Но я молчу. Не плачу. Не кричу.

      Твоей улыбки в сотнях не ищу,

      Ведь никому не быть с твоей улыбкой.

      И не смотрю в глаза. Так больно в них смотреть.

      Пусть лучше я уйду в свою пустыню.

      Остановлюсь и отдышусь. Остыну,

      С большим желаньем побыстрей сгореть.

      Обидно, чёрт возьми. До ужаса, до крика.

      Но я уже, увы, не прокричу.

      Уйду. Смирюсь. Остыну и прощу,

      Но пред глазами сохраню твою улыбку.

      к а к. т ы

      Если б ты только знал,

      как мне важен твой взгляд

      и, возможно, холодное

      «как ты?»

      Мой любимый, случайно

      включённый канал,

      и забытые, давние

      факты…

      Если б ты только знал,

      чего стоит скучать,

      и молчать, вспоминая

      сюжеты

      старых фильмов,

      которых, увы, не узнать

      в пересмотрах сто тридцать

      раз летом…

      Если б ты только знал,

      как пустеет в душе

      лишь от мыслей, навеянных,

      лживых…

      Оставляя на память

      самый сладкий сюжет,

      Я на чуточку стану

      счастливей…

      Если б ты только знал,

      сколько важен твой взгляд,

      и простое банальное

      «как ты?»…

      Может даже не слышал,

      может, даже не рад.

      Я, возможно, не «в норме»,

      или хуже, чем «как-то»…

      Если б ты только знал,

      как сейчас мне внутри,

      что взрывается, жизнь

      подбивая…

      Трудно, страшно, ужасно.

      Мне так жутко, смотри.

      Я живу, но тобой

      страдаю.

      д. в е р ь

      Стучаться в холодную, закрытую намертво дверь.

      Во сне, или может от воспоминаний срываться с лестницы,

      Сердце рисуя рубцами от пережитых потерь.

      И осуждать себя, хуже чем почерневшая изнутри грешница.

      Смотреть через стёкла, изгибы закрытых недавно штор.

      И рушить своё сознание. Это факт, не ошибка корпусом.

      Сжимать ладони. И не подслушивать их разговор.

      На сотую мига внутри породниться с холодным полюсом,

      осуждать себя. Безвозвратный полёт. Пустой коридор.

      в р е м я

      Кто и зачем придумал время?

      Чтобы спешило, убегало?

      Чтоб каждый, что-то удаляя,

      с душой своею вёл сраженья?

      Кто и зачем придумал время?

      Чтобы губить, себя же ранить

      и на ненужное растратить

      его не там, не так, не с теми?

      Чтобы срываться среди ночи,

      и ждать кого-то в сотый раз,

      ломая голову у точек,

      искать ответы среди фраз?

      Кто