Я знаю давно, что чудес не бывает.
Но я буду ждать и грустить всё равно.
Я следом за ней теплым ветром гуляю,
Ночами я веткой стучу к ней в окно.
Не строю иллюзий. Зачем? Все понятно.
Хоть выхода нет, но я всё же уйду.
Я просто растаю в огне автоматном,
Вольюсь в бесконечно чужую звезду…
Полярным сиянием в небе прощальным
Мерцаю, где не было их никогда.
Она меня видит. И плачет печально…
Ей стало понятно:
ушел…
навсегда…..
Мислеги прикрыла глаза, осознавая и осмысливая прочитанное. Оно отозвалось где-то внутри отзвуками эстетического удовольствия, затронуло те струны, что заставляли сердце петь.
Для неё это были прекрасные строчки, и главное – это произведение посвящено ей. И книга в руках – никакая не книга. Это был просто блокнот со стихами, написанными от руки.
Никто и никогда не дарил ей раньше стихов. До того, как она встретила Его. И любви до этого у неё тоже не было. С парнями она, конечно, встречалась – Чинтери одобрял, когда она пыталась жить, словно обычная девушка – но до близости никогда не доходило. Мислеги умела и нравиться, и знала, как знакомиться, одеваться, как себя вести. Знала, каково это – быть, как они.
И не понимала, чего эти самые «они» в этом находят. Ну, разве что организм требовал. Не понимала, пока не встретила Мирралда. Того самого, что и посвятил ей эти строки. Такого же Чёрного, как и она.
Женщина из обслуги кафе принесла заказ, улыбнулась – на сей раз дежурной улыбкой и, видя, что гостье нет до неё дела, снова удалилась.
Ниан вернулась к аганжи и булкам, сосредоточившись на том, что происходит внутри. Там было какое-то странное ощущение полноты, обретения самой себя. Как оказалось, всё, чего ей не хватало – это вот такого отражения своей же сущности. А ещё чувство лёгкости, когда даже верится в то, что вот-вот полетишь. Стоит только зажмурить глаза, захотеть этого крепко-крепко, и земля уйдёт из-под ног, и тяготение потеряет над тобой всякую власть.
«Глупо, подруга?» – спрашивала она себя, и признавалась: да, глупо. В двадцать лет вести себя так ей, очень рано повзрослевшей, было уже просто… неприлично даже. Но ничего поделать с собой не могла.
Но и сейчас привычка читать между строк дала о себе знать. Это написано перед самым её отъездом в Крайкен-Урас. Написано от чувства одиночества, что навалилось на автора в ожидании грядущего расставания. Разлуки были обычным делом – она то и дело ездила домой, в Селлестию, брала работу, выполняла, возвращалась в Неолон… Иногда везло: выпадала работа в Королевстве, здесь, под носом у Храмовников, людям её профессии лучше было не задерживаться или же быть очень, очень незаметными. Поэтому поездки в Королевство не были редкостью. Вот и в этот раз – прилетела две недели назад, пять дней с любимым и снова рабочая поездка, чтобы выполнить заказ.
«Ушёл… Навсегда…». От того, что дни расставания казались вечностью. Как и ей.
Мислеги снова принялась смотреть