Обезумев молчать, разрыдалась под утро душа.
Не дыша, по камням – эта линия всё-таки ровная,
Я по ней уходил, от немыслимой боли дрожа.
Безнадёги края осторожно надеждой исписаны.
И плитою слова улеглись на широкую грудь.
Не дыша, по камням – я лечу погоревшими письмами
И на пепле любви вновь пытаюсь навечно уснуть.
Тишина, как вуаль, чьим-то шёпотом бережно сорвана,
Только фальшью звучит надорвавшая горло душа.
Не спеша, по камням, к небесам рвусь я раненым вороном,
Но рыдаю дождём от немыслимой боли дрожа…
Дождём
Уставший мой голос уже еле слышен.
Грустит, не смолкая, в ночи патефон.
Под дождь, что весною гуляет по крыше,
Бессвязностью нот нарушая твой сон.
Мелодия грусти, попавшая в сердце,
Гуляет в душе бесприютным котом,
И ищет тепла, и мечтает согреться
Дождём, что бессвязно стучит за окном.
Прозрачной слезою к ресницам прилипну,
И пусть не смолкает в ночи патефон.
Я вырву твой стон рыданием скрипки,
Я ветром ворвусь в дождливый твой сон.
Почувствуй мой ад
Уставшее время царапает спину,
Упрёком молчит холодное дуло.
Почувствуй мой ад в своей паутине.
А сожаленье? Во лжи утонуло.
Запачканы кровью гниющие стрелы,
И громом летит по небу проклятье.
Почувствуй мой ад по контуру тела.
А правды кусок? Разорван на части.
Осколки времён царапают душу,
И чьё-то «люблю» покрывается пылью.
Почувствуй мой ад. Он будет разрушен!
Пожар за спиной – это выросли крылья.
Через жизнь
Как покрывалом, снежной бахромой
Весна укрылась, пусть ещё подремлет.
Стучит в висках, а значит – я живой.
Натянут трос – да, выдержали звенья.
Билет «до смерти» выброшен, и значит —
Не будет остановок и затихнет боль.
Ах, птица синяя непойманной Удачи,
Хотя бы раз схватить крыло позволь!
Как покрывалом, снежной бахромой
Укрыта грусть, пусть тихо себе дремлет.
Стучится пульс, а значит – я живой…
А через жизнь приходит воскрешенье.
Зеркала
А зеркала не прячут твою правду.
Хоть сто дверей закрыты за плечами
И хоть душа скрипит ещё на ладан,
Ни жив ни мёртв в отрезках между снами.
Разбавлен смысл грохочущей плеядой
Безумных голосов соседей «по тюрьме».
Летим с Земли? Но никому не надо,
Слепцам всегда привычнее во тьме.
Но зеркала не прячут этой правды —
Видны оковы, и болят запястья.
Летим с Земли? Уже давали старты.
Во тьме от боли умирает счастье.
На всякий случай строем ровным…
В сторонке века, нелюдимый,
Покрыта