Прости, я в Бога, кажется, совсем не верил.
Я верил в боль, душившую в ночи.
Жаль, что только теперь…
Знаешь, я разлюбил всю свою тишину,
Сердцу стало милее дыхание волн.
Или трель соловья, в которой тону,
Или старого дерева праведный стон.
Я теперь не люблю свою вечную грусть,
Мне улыбка небес всех закатов важней.
Или солнца лучи, когда только проснусь,
Или шёпот листвы. Или тайны аллей.
Знаешь, я полюбил свою скорость и прыть.
И наивность свою в вечных поисках рая.
Знаешь, я полюбил и желание жить…
Жаль, что только теперь… Когда умираю.
Мне бы только тебя дождаться
А летом тёплым расплакалась осень:
«Меня не ждут, не хотят листопада».
И невесёлое солнце попросит
Шумливый дождь – мол: «Не надо!
Не надо!»
За крошку хлеба сражаются птицы,
Да слёзы туч их хлестают градом,
И под зонтами застыли лица
В мольбе: «Не надо!
Не надо! Не надо!»
В тетрадь устало слова ложатся,
Они во мне не найдут воскрешения.
А мне бы только тебя дождаться…
Ах, осень летняя…
Дай же спасения!
Паяц
Прозрачным янтарём закат на небе тронут,
И затихает день, погас небесный свод.
Рисует на лице улыбку грустный клоун,
Сегодня до утра ему смешить господ.
Покоится печаль под толстым слоем грима,
И хромотой смешит его нелепый танец.
Надрыв в его словах чуть еле различимый,
В угоду для господ упал на землю паяц…
И только на лице лежит оттенок света,
Да пульсом застучат в его груди года:
«Сегодня, господа, смешить желанья нету.
Сегодня клоун мёртв. Простите, господа.
Ах, кто-нибудь из вас мои мольбы услышит?
Мне горло поцарапал души болящей крик!!!
И пусть я вам паяц! Но сердце моё дышит!
Увидьте мою боль, когда сниму парик…»
И пульс его теперь презрением поломан.
Затихли голоса смеющихся господ:
«Ах, почему молчит сегодня этот клоун?
Призвание твоё – собой смешить народ!»
И день за днём, печальные, скитаются
Заглушённые крики поломанных сердец.
Ах, господа, для вас мы были паяцы.
Но Ангелами нас на небе звал Творец.
Дописан путь
Дописан путь. Осталось только точкой
Отметить «Стоп» сгорающей Судьбы.
И пульс лежит мой стихотворной строчкой,
И пульс лежит мой стихотворной строчкой
У изголовья, спрятавшись в цветы…
Последний вздох с ладоней равномерно
Стекает в память, укрываясь снегом,
Он где-то жив и теплится, наверно,
Он где-то жив и теплится, наверно,
С таким родным далёким