Я иду. Мои гости уже на подходе.
И в театре теней происходит, как прежде, игра…
Я все слышу. Я их знаю, я смотрю им в глаза на входе…
Тихо падает лампа, ими сбитая со стола.
Вечность тихо поет,
В оркестровой пропасти воскресенье.
Потерпи… потерпи нелюбимым быть,
На спине унося все оскалы хлыста.
Возвращается всё, что-то завтра, а что-то сегодня…
Выходя из родильной, не забудь – не закрыты Врата.
Где-то в той глубине, где тебя молчаливо распяли,
Был и цвет Гефсимана, и лампа, и блики теней…
Став прозрачным, ты видел,как стирается скорбная рана,
Что-то снято с плечей – Крест, наверное… больше ничей.
Потерпи, нелюбимый, никого не пришлют на замену!
Да, читать всех по язвам и боли – на земле тяжело.
Мастери свою лампу, пусть летят эти отзвуки света
В их подкожную, тленом сиявшую тьму.
2017г.
Не забудь Его позвать к именинам
Не забудь Его позвать к именинам…
Именинам, где празднуют вечность.
Он смотрел нам всем в глаза на равнинах,
Он с креста смотрел совсем безоружным.
Он когда-то сочинил твои строки,
И мои, и их унес к Воскресенью…
Пересказывая Отцу наши души
Где-то там, за пределом забвенья.
2017г.
Кабала святош
Человечество – самый древний котел:
Бедность избранных, сцена партера,
Первый жар увертюры, где ноты и духа и тлена
Вызывают смятение в публике выживших душ.
Где в смешении всех языков наступленье октав.
Бог проходит по клавишам
Дирижируя: громче ли, тише…
И достаточно искры, чтоб отправился к праотцам
Весь театр теней, «англетер», философия тризны.
Здравствуй, Пале – Рояль, сгущение света и мрака.
В клавесине Мольера рожден эпизод,
К каждой ноте пристегнут кортеж
Словно реквием… черно-белая дата -
(Снова мертворожденный…)…
Извлекай свои ноты, золотой Бутафор!
Инквизитор литавров повторяет символику круга…
Первый жар многоточий и комедией выплакан лист…
Здравствуй, звукоубежище… Репетируем первую букву…
Да святится молчание самых древних на свете Кулис.
* «Кабала святош» – пьеса в четырёх действиях М. А. Булгакова,
написанная в 1929 году. Ставилась также под названием «Мольер».
2017г.
У оборотной стороны бумаги
Вновь птицы певчие поют по вечерам
И голос их, от боли неземной,
Становится евангелием цветов,
Становится омоновеньем ран,
Стоящих насмерть на восторге слова
Такого звучного, что глохнет тишина!
Чей герб – покой, луна и седина…
Чьи тени у разрушенной колонны
Слагаются под вечер в имена.
И вновь слова темны, а сны прохладны,
И вновь пространство