Горели рядом ледяные числа,
И были руки в тишине икон.
И колыбель застряла в голубом,
Кружила и качала ожиданье,
И дерево смотрело изнутри
На этот кровный занавес молчанья.
В прозрачные глаза молясь рассвету
(Мой Бог сегодня слишком терпелив)
Он рядом встал и музыкою Света
Благославил и мертвых и живых.
Постой ещё… дыхание даря
Последней нежности, покорности руки…
Заговори и воплоти меня
Вот в эти покаянные стихи.
Тот, кто зимою был Твоей крещён,
Тот, видимо, честнее говорит.
Сегодня ты за кем-то приходил…
Вот этот лист…он падает…он сонм.
Еще не слепота… уже не зренье…
Молчи со мной, не знай мою строку!
Оберегай меня, обернутый в сомненья,
Узнавший и простивший глубину.
Как говорить тебя, где вынули из тела
Твой мимолетный взгляд…покорности отдав
Твоё святое и нагое в спелом;
Как будто понесли так неумело
К черте, где ни о чём не говорят.
Мне нравится молчать с тобой стихами…
Кто пишет, тот совсем не говорит.
(Бог терпелив в твоей исповедальной)
Бессмертье на земле всегда болит.
Вновь пахнет святостью в острогах тесноты,
Где кто-то, целовавший твою кожу,
Тобой сегодня всуе пренебрег
И, может, этим он тебя сберег
От высоты стремящейся под кожу.
И вспоминает сад как он цветет
Корнями перевернутыми в Лету.
Теплее крови Воплощенный Света,
Он уязвим, он ничего не ждёт.
Глухонемой в присутствии имён,
Не хорони цветы – наследство живших…
В твоих следах запутался Креститель,
И опоздал Иуда в тишину…
А я иду по лезвию на тризну
И поперёк судьбы пишу строку.
2017г.
В это утро прощенных и раненых. Псалом Меон
"Я ищу тебя, моя любовь, среди ищущих быть с тобой"
Себя отдам тебе я даром.
1.
Где говорят хранители с цветами,
Где говорят хранители с больными,
Играют ветры золотыми голосами,
И травы обнимают косы злые.
Где ты – огонь, убийца, свет и тени
Под резким белым неба падающих крыльев,
Где говорят архангелы с цветами,
Где говорят архангелы с святыми.
Солнце живых вновь, веруя, восходит
В нектар и прах, пропитанный тенями…
Где говорят апостолы с святыми,
Где говорят апостолы с корнями.
И в пальцы чьи-то вкладывают звуки,
И в пальцы чьи-то вкладывают строки
Розы Тюдора наполовину алой,
Чтоб говорили смертные словами.
Чтоб говорили вечные со смертным,
И первый снег летел в руинном храме,
Где говорят хранители с живыми
Такими смертными от вечности глазами.
2.
Уроните меня в это небо,
Где