Зову я мальчика с собой,
Что видел с детства лишь одно -
То, что звучало – Красотою!…
И голой образностью трепетной пугливой,
Тянуло руки к побережью снов.
С тем мальчиком мы и сейчас сидим на побережье…
Болтаем обо всем, что глубже слов.
С кем ищут разговора все слова?
И чьи слова с кем ищут разговора?
Теперь лишь тишина пред встречей с Человеком тем,
Которого я жду на побережье Слова.
2015г.
Стук сердца
Стук сердца – падение с вершины времени..
Стук сердца – шрифт брайля на возвышенностях любимого тела…
Стук сердца – задержка дыхания открывшейся красоты..
Стук сердца – между вчера и завтра – трепет..
Стук сердца – листья с остывших веток..
Стук сердца – однажды обнявший солнце..
Стук сердца – безмолвно и непостижимо..
Стук сердца – дан от рожденья…
Стук сердца – "дар, чтобы взлететь"…
Стук сердца – жизнь всегда находит выход…
Стук сердца – у каждого дня своя радость…
Стук сердца – всё, чем ты наполняешь его сам…
2012г.
Сто тысяч ударов сердца
Сто тысяч ударов в сутки делает сердце поэта…
Я могу Со-творить из увиденного всё что угодно…
Стать Со-творцом всего на свете…
Я могу всё…кроме одного -
Тут, лежа в тишине один,
я не могу ощутить твоего дыхания…
Живого дыхания…теплого, близкого, родного..
Того дыхания, когда мы, прижавшись к друг другу,
говорим без слов…глазами…
Того дыхания ,что…
Представляешь, я могу воспроизвести тысячи звуков,
Проникнуть в глубину тысячи ощущений, быть ими…
Сто тысяч отражений мгновения и запечатления…
Я могу всё что угодно…
но я не могу ощутить твоего дыхания…без Тебя…
2015г.
Пасодобль со Смертью
Торро!!!!
Жизнь – Игра, в которую мы играем с Быком –
утонченный медленный танец....
Изучая друг друга… мы танцуем с ним Смерть,
Поэзию жарких шагов…
Каждый бог начинает с азов…
Кто из нас кого убивает?
Пасодобль со Смертью – это сердце парада,
где на каждую мертвую розу,
приходится мертвый матадор.
Торро!!!!
Где затянуто Горло строф в охрипшей гортани рассветов,
Слёзы оставляли разрезы на моих щеках.
Эти бутоны плача… их было тысячи.
Где на каждую мертвую розу приходится заостренный шип.
Где на каждого мертвого матадора
приходится голос мертвых танцовщиц –
Лепестков …
Я могу почувствовать твои раны,
когда тебе хочется танцевать босой,
Каждый день ко мне является Смерть,
окруженная ослепительной красотой.
Торро!!!!
Любовь…
благодарю, что не испепелила,