Я вспомню Звук,
Я вспомню все названья,
В той млечности рожденные слова…
Зеркальный отблеск Твоего молчанья -
Зеркальный голос моего пера.
И ветер тихо шепчет имена,
В наряды белые их одевая,
Где яблоня роняет письмена…
Где нет меня, где тысячу раз я!
И нет тебя, и тысячу раз ты!
Вновь пульс уроним посредине бездны.
Исходят Светом белые стихи,
Исходят тенью призрачные мессы.
Цветут деревья за пределами земли,
И есть ли смысл звать тебя домой,
Когда мы, как они обнажены,
И в Боге бог и в тишине Любовь.
Как нежен шелк, где полыхнут уста!
Как нежно бредят тени под луною…
Я вновь однажды упаду сюда,
Прося тебя, еще не созданную мною.
Чтоб задувать полночную свечу
В томленьях уязвленных красотою,
Донашивая платье цвета снов,
Разнашивая кожу цвета боли.
И нет меня, и тысячу раз я…
2015г.
Закат. Шопен Ноктюрн 20
«И молится закат, молится, чтобы быть,
и ничего больше»
В фарфоре Ра – Высокий звук заката… Синь, ранящее торжество…
Этюд в багровых тонах, словно дерзкий миг, пришедший за попыткой…
Бог дал ему голос, чтобы терять себя…
О, этот невесомый звук -
Последний Псалом уходящего…
Упование…
Упование –
строка к строке средь одинокого смысла тебя,
причащенного временем.
Как врут слова на пламенной латыни пред этой распаленной красотой!
Как чувственно не сдержан ритм теней!
Сгущенье красок, звуков,
уходящих в глубину и замирающих там сонмом аберраций…
Как совершенен след оттенков бытия…
Поступь легка…
Прогулка по аллеям удивления и трепета …
Прогулка в черный парк и святость фонарей…
Слышишь, как вечность вливается в строки небес Жертвенником Слов?
Слышишь,
как на детские прописи нежных сердец и срезы усталых цветов падает тень?
Тень причащения …Темный Смычок по Скрипкам воспаленной Плоти,
Рифмы алых рук на фоне темноты…
Там, где недописанное не горит,
а обжигает раскаленным молчанием язык твой,
Где каждая строка отличается цветом и словом;
Медленно падать в тебя, как падают в летопись шелеста звуков,
Уходящих в глубину холодного чувства прОжитого.
Там, где пишутся стихи, там разорвана связь времен…
Звук мироточит…
Строка замирает на вдохе… И не выдохнуть!
Шепчи… не говори, шепчи…
у подножия Времени, посвящающего тебя в черное.
Шепчи… сквозь хаос разноцветий заплаканный дотла…
Смерть возлежит у ног Бога …
Их диалог – эпиграф… Эпиграф Вечности
И звуки пыльной тишины сгустились в ритуале причащенья…
Закат… слагает Бог непостижимые стихи…
И плачет Смерть у Бога на руках,
Темнеющим смычком тоски, касаясь невесомых откровений,
Где будет тихо спать, став тенью у теней в гостях…
В нотах без нот, завернута в забвенье,
Что завернет, уставшее, в покой…
О, эти двое так легки…
О, эти двое знают Вдохновение в лицо.
Взамен цветов, немая нежность грусти
Глаз, что знают всю любовь Божественного непостоянства.
Вязь букв на узорах трав…как шаг в Всеверие
Сожженного повествования заката.
2015г.
Строка седьмая
Я собираю ковчег, врученного мне мира.
Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег.
Мои тетради с песнями вдоха и выдоха…
пятивластие пальцев роняет строку за строкой…
ковчег строк.
На изломах мира садится солнце, встает солнце…
Выстилая мои святыни, сшивая бессвязные явления:
Строка первая.
Меняются души… со-бытие… всего со всем.
Слова, как голод,