Везли, везут с Кавказа эшелоны;
По их вине культура умерла;
Науку завтра похороним…
Восстанут ли стеснённые умы,
Чтоб вновь изречь: «Рабы не мы»…
Воскрешаю годы
Я воскрешаю свои годы,
Из недр памяти глубокой,
Чтобы печалью пить былое.
Сердце вновь моё тревожит,
И многократно чувства множит
Ушедшее мгновенье золотое…
Пред взором опадает пелена,
Среди зимы, шумит Весна!
И девушка с глазами цвета мая,
Смеётся звонко и танцует,
Устами алыми воркует,
Мне юность дорогую воспевая!
Плывут пред мною неустанно
Надежд бесплодных очертанья,
То памяти блистающее русло,
Несёт минувшие страданья,
И озарённое сознанье,
Явственною веет грустью!
***
Мне зябко. Ужели сгорел?
Бездумно, нелепо, смешно…
Крылатое сердце, как я хотел
Созвучья мне близкого, но:
Поэзия блекнет в мирской суете;
Не слышен России мой голос;
Или пою я песни не те,
Иль не в чести правдивая гордость?
Душно
Здесь душно, мрачно и тоскливо;
Не думал я быть Родине чужим;
Страна моя, духовно сиротливый,
Как бомж последний, напиваюсь в дым.
Глупею я и плотские желанья,
Влекут к грехам, падениям позорным;
Я ведаю, не будет состраданья
Тому, кто стал язвительным и вздорным…
***
Ноябрь. Печаль нагих берёз.
Колючий ветер, а ещё,
Чего-то жаль, эх жаль до слёз;
Щекам от влаги горячо…
Мороз. Пруда блестящий лёд;
Небесный купол ясно- синь;
Куда стремлюсь? Никто не ждёт;
Кому я нужен здесь, Россия?..
Я счастлив тем
Давно перо бумаги не касалось,
Давила дух безликая хандра;
Я дал ей бой! Послепобедная усталость,
Звучанье лиры чудной поднесла!..
Гуляю я тропой свободной Музы,
Вдали от женщин лживых и друзей;
Легко на сердце! Мне никто не нужен;
Пройду я скромно с Лирою своей.
Безумный мир. И зреть Тебя, и слушать,
Давно устал мой стойкий организм;
Как петь Тебе? Ведь Ты, увы, бездушен;
И как любить? Ты дьявольски нечист…
Гуляю я вне партий и союзов,
Мне дела нет до политических забав;
Я счастлив тем, что с Музой лёгкой дружен,
Сладчайшей самой из земных отрав!..
Стихозарисовки 1992 года
Сентябрь
Желтоволосый, сентябрь, друг мой,
С прохладными озёрными глазами;
Пропой мне песню осени, пропой,
Багряными печальными лесами…
Под пальцами Твоими ветряными,
Пусть