Прошумев, опускаются в Лету,
Где забвенья приемлют покой…
Увлечённый течением жизни,
Пребывая в добре или зле,
Всё пытаюсь понять и осмыслить
Суть Эпохи, подаренной мне…
Жил поэт…
В одной стране «свободной и счастливой»,
Средь нестеснённых совестью людей,
Жил поэт. С правдивою писательскою силой,
Слагал стихи о буднях Родины своей.
Об обществе корыстном, злоречивом,
О том, что за знакомых и друзей,
До боли стыдно… Что алчною толпой,
Ему представился вдруг род людской…
Ходил поэт. Искал настойчиво хоть признак
Сознанья близкого иль отзыва в народе;
Увы, напрасно. Опустошён как призрак,
Он ощутил, что Свету не пригоден…
Ему кричали:– послушай, ты, чудак,
При безграничной нынешней свободе,
Твои стишки наивны и смешны,
И людям дельным даром не нужны!..
Не будь глупцом! Спеши забрать у жизни этой,
И Славы звон, и сладость чувственных утех;
Ведь все известные истории поэты,
У светских дам имели бешеный успех!
Бери пример! Передвигай свои штиблеты
Дорогой торною, и будешь мил для всех!
Отринь скорей свои унылые стенанья;
Живи, вкушая блага мирозданья!..
Он так не мог. Звездой высокая Мечта,
Плыла вне преходящих удовольствий,
Но вдруг, померкла… Просил поэт Христа,
Дух укрепить его – опору чистой совести.
Обыденная рядом кипела суета,
Дробясь на радости, делясь на горести…
Он мыслил так: «Зачем мне жизнь была дана?
Эпоха ныне с лирой не дружна»…
Я в той стране «свободной и счастливой»,
Бывал на днях. И тем безмерно огорчён,
Что голос Музы, поэтически правдивый,
На гибель и забвенье обречён;
Что над собой народ сребролюбивый,
Встаёт осознанно духовным палачом.
Кощунству и корысти нет предела,
Когда душа живёт прислугою у тела.
Я жил как мог
Я жил как мог под этим небом,
И не моя на то вина,
Что средь людей счастливым не был,
В лице шута и клоуна…
Я жил как мог, не презирая,
Чужих наивных рассуждений
О смысле бытия, о Рае,
Из денег сотканном. Стремленье
Мысли, жар души ранимой,
С улыбкой отдал я толпе;
Теперь молвою злой гонимый,
Гляжу в лицо своей Судьбе…
***
Я нищ, как церковная крыса, ребята,
Но радостен духом! Поймёте ли вы:
Не златом единым бывают богаты,
Не брюхом отвисшим бывают мудры.
Стихозарисовки 1991 года
Что будет завтра?
Так больно. Если б кто представить мог,
Какой пожар сжирает мою душу;
О, люди! Всесущий видит Бог,
Как