Меч затупился… Порвана кольчуга…
Кровь стекает по лицу…
Бой окончен. Снова скука
И взываем мы к Отцу,
Мол, пошли еще нам бедствий,
Крови, боя и вина…
Вот таких вот сумасшедших
Призывает в строй война.
Мы устали от безделья,
Жажда битвы гложет нас…
«Эй, плесни, трактирщик, зелья!
Пиво ясен, к черту квас!»
Ждем, когда богам и Богу
Снова станем мы нужны…
Мы калеки этой жизни…
Мы адепты той войны,
Что еще не начиналась,
Потому как нет конца
Череде потехе ратной…
Жизнь по сути есть война!
«Ну здравствуй старый друг…»
Ну здравствуй старый друг…
Иль лучше новый враг?
Легла меж нами кровная вражда…
И замкнут нами круг
И вместо смеха страх,
Как-будто бы не знались никогда…
А помнишь, ты кричал —
«Я за тебя умру!»
И руку через версты подавал?
Каким, увы, я стал,
себя не узнаю
Уж если другу верить перестал…
Ты стал теперь другим
И изменился я,
Разрушились те узы, что с тобой
Вязали столько зим,
Бессчетные года
Их закрепляя кровью и водой…
Ну что же, счастлив будь,
Хотя мне очень жаль
И болью сердце судорожно жжет…
Хотя когда-нибудь
Мы выпьем, словно встарь —
Я верю этот светлый миг придет…
«Учусь летать… Немного неумело…»
Учусь летать… Немного неумело
Я расправляю крылья над землей…
Вокруг кричат – оставь, мол, это дело,
Рожден ты ползать, не играй с судьбой…
А я молчу… И крылья расправляю…
Пусть не видны они доселе никому…
Им не понять – я просто это знаю —
Ведь я летал… И память ту храню…
Пусть был я мал и это просто снилось,
А наяву я крыльев не имел,
Но сердце радостно и судорожно билось
И землю оттолкнув, я ввысь летел!
Летел над миром, что одел на нас оковы,
Над миром что распял в грехе Христа…
И жизнь свою хочу начать по новой,
Отбросив тяжесть древнего креста,
Поверив в Бога и очистив душу,
Отдать Любовь в тот мир, что проклинал…
Поэтому я криков и не слышал,
А просто крылья молча расправлял…
«Хочу туда, где нет людей…»
Хочу туда, где нет людей…
Где горы, море, лес без края —
То место есть, я это знаю,
Оно простое, без затей…
Там ветер шелестом весенним
Расскажет о мечте иной,
Он будет рядом лишь со мной,
Не первым даже не последним…
Прибой омоет ноги мне,
Песком шурша о чём-то светлом,
Они, наверно, дружат с ветром,
Твердят о чьем то добром сне…
И ты