Укрывает землю листопад
Так тоску по лету в дом пропустит,
Осень, поправляя свой наряд.
*****
Легко сказать – откройте другу душу
И перестаньте злопыхателям внимать.
А как не слушать, если прямо в уши
Они стараются всю гадость запихать?
А делать что, коль друг внезапно предал?
И по осколкам сердца поплясал?
Быть может, что творил он и не ведал,
А может быть, про все отлично знал?
Души оставьте двери нараспашку —
Так говорят, не ведая ветров,
Когда не били словом наотмашку,
Когда не мерзли руки от оков.
Легко сказать – прощайте поруганье,
Не слушайте наветов за спиной…
А делать что, когда в момент прощанья
Отчаянье нахлынувшей волной?
Сказать легко, труднее же решиться.
Особенно, предательство познав
И помня, как безжалостно глумится
Друг бывший, сокровенное узнав.
Но, все-таки, надежды не оставя,
И в сердце свет своем не погасив,
Пусть и не двери, а лишь щелки ставен,
Иду навстречу другу, приоткрыв.
*****
Уходят к тем, кто не заварит крепкий чай
И не поправит одеяло темной ночью.
Уходят… На прощанье: «не скучай!»
В истории поставив многоточье.
Уходят к тем, кто не умеет ждать
К тем, кто не ценит и не ждет, не любит.
Уходят… И бессмысленно кричать
Вслед тем, кто истинное чувство губит.
Уходят… Бесполезно удержать.
А стоит ли? Смысл ворошить былое?
Уходят… Опустевшая кровать…
Отчаянье – бессмысленное, злое.
Уходят к тем, кто и моложе и наглей,
К тем, кто не знает слова «состраданье».
Уходят, бросив гордо: «Не жалей!»
Без горечи, без слез и без метаний.
Вот так, уйдя, отрезав все пути,
Надеются на то, что встретят счастье…
А оказалось – некуда идти
Приюта нет средь жизни и ненастья.
*****
А Ангел был. Стоял в плаще помятом
Не пряча слез под проливным дождем.
И наблюдал, как шел ты на попятный,
Ей душу раня этим хмурым днем…
Стекали капли по поникшим крыльям,
Но хуже холода сталь равнодушных фраз.
И плакал Ангел, проклиная силы,
Которых не хватало в этот раз.
А Ангел был. Его никто не видел
Среди толпы безликой в суете
Он тоже и любил и ненавидел,
Мечтая затеряться в пустоте.
Шел дождь, но дело вовсе не в погоде
И не в ранимой ангельской душе.
А в том, что люди слепы по природе
Не видят чуда, спрятавшись в клише.
А Ангел был. Стоял в плаще помятом
Комкая нервно пачку сигарет
И на кресте любовь была распята.
«За что?» Но так и не нашел