Нависла пауза.
– Мне пришлось тяжело в последние годы, – сказал Арон.
Его бывший однополчанин тряхнул головой.
– Нет, не то. Что случилось, Арон? Давай выкладывай.
Гейслер поставил пустую чашку на скамью между ними.
– Умерла одна женщина, – не сразу ответил он.
– Красивая?
Арон задумался.
– Возможно, но не для меня.
– Несчастный случай?
На их языке это означало гибель от случайной пули.
Гейслер покачал головой.
– Нет.
– Тогда что?
– Я убил ее. – Арон коротко взглянул на Лееви. – Ножом, – пояснил он, словно для того, чтобы хоть как-то заполнить нависшую паузу.
Ханнула прищурился.
– Почему? – шепотом спросил он.
Его друг подождал, пока стихнет гул самолета на взлетно-посадочной полосе.
– Любовь Гектора, ее звали София. Она предала нас, работала на Ханке и дона Игнасио.
Лееви недоверчиво посмотрел на приятеля.
– И что теперь?
Арон вздохнул.
– Теперь я не так уверен, что поступил правильно. Мне может потребоваться твоя помощь, Лееви. Что, если Гектор узнает, что это сделал я?
– А он не знает?
– Ему известно только, что она умерла.
Ханнула молчал, и его собеседник продолжил:
– Я сам принял такое решение. – Он был вынужден сделать это.
Но прежней уверенности в этих словах не чувствовалось.
В этот момент затрещали динамики, и женский голос с французским акцентом объявил о начале посадки на рейс 480 до Лимы.
8
Прага – Стокгольм
Самолет вырулил на взлетно-посадочную полосу, помчался, набирая скорость, под нарастающий гул моторов и оторвался от земли. Где-то под ногами Софии сложились шасси. Пока машина, разворачиваясь в северо-западном направлении, входила в облачный фронт, в иллюминаторе исчезала Прага.
Бринкман боялась летать. Не то чтобы страдала фобией на этой почве, но в воздухе чувствовала беспокойство. Где-то она слышала, что это бессознательный страх.
«Аэробус» поднимался в искрящееся солнцем голубое небо. Набрал высоту – и надпись на щитке с просьбой пристегнуть ремни погасла. Правда, София не спешила снимать свой ремень. От еды и напитков она отказалась. Через два с половиной часа самолет приземлился в залитом солнцем аэропорту Арланда.
Очередь к стойкам паспортного контроля продвигалась медленно. Бринкман теребила пальцами страницы бордового паспорта, разглядывала фотографию в нем. Это и в самом деле была она – четыре года назад. Там же стояли ее настоящий персональный номер и имя.
– Следующий.
Полицейский за стеклом сделал ей знак, выставив три пальца. София шагнула за белую линию и протянула ему паспорт.
Мужчина прочитал персональный номер, а потом вгляделся в ее лицо, просканировал страницу с фотографией и вернул документ.
– Добро пожаловать домой.
И в тот момент, когда Бринкман впервые за пять месяцев ступила на