И снова встали, отряхнулись:
Видок убит, прикид помят,
Враги довольно ухмыльнулись.
Но мы лишь учимся летать,
Не так-то просто в небо сразу.
Врагам, конечно, не понять,
Но дела нет до них ни разу!
Когда-нибудь мы воспарим,
И полетим над головами.
И над асфальтом полетим.
И над застывшими врагами.
Не поздно
Быть любимой никогда не поздно,
Даже если завтра умирать.
Тот, кто ночью зажигает звезды,
Может все просящему подать.
И в минуты полного отчаяния,
В темноте тотальных неудач,
Не давай по жизни обещания —
Быть несчастной женщиной.
Не плачь.
Одинокой ночью у окошка
Встань, на звёзды в небо посмотри.
Видишь – та сияющая крошка —
Знает всё, что у тебя внутри.
Расскажи ей, отчего так больно,
И о чем мечтается в ночи,
Или, хочешь – этого довольно —
Глядя в небо, просто помолчи.
И тогда узнаешь, что случится.
И тогда увидишь и поймёшь:
Раз уж повезло на свет родиться,
Нелюбимой точно не уйдёшь!
Встреча
Какая встреча – Смерть и Жизнь.
Одна страшна, с тупой косой,
Другая с чаем, с колбасой,
И вечным лозунгом: «Держись!»
Смерть жизни задала вопрос:
– А нет ли камня – поточить?
Тут кое-кто не должен жить,
Да вот, срывается покос…
Ты мне с косою помоги!
Тут Жизнь от наглости такой,
Косясь с упрёком на косу:
– Тебе я камень принесу,
Чтоб ты меня под корешок?
Иди-ка, дура, стороной.
Полно камней в других дворах.
И смерть, сложив в мешочек страх,
Ушла за камнем в двор другой.
А жизнь, дохлёбывая чай,
Во след ей буркнула:
– Иди!
Когда наточишь, приходи,
А не застанешь, извиняй…
Уборка
Я уборку замутила —
Надо в прошлом покопаться.
Сохранить, что сердцу мило,
А с плохим скорей расстаться.
Пусть везде живут со мною
Мои первые свиданья,
Детство теплое такое,
Школьных лет очарованье,
Все победы и везенья,
Смех весёлый и беспечный,
Вдохновенья, наслажденья,
Душу греющие встречи,
Исцеляющие песни,
Добрых слов людских букеты —
Положу на видном месте,
Чтобы радовало это.
Остальное – на кусочки
Рву и в мусор отправляю!
Я – счастливая и точка.
Я всегда была такая.
Моим замечательным друзьям
Я вижу как друзья стареют,
Но лучше на лице морщины,
Чем смерти чёрные картины,
А смерть тупою бритвой бреет.
Сбривает