Как черти, пляшут по асфальту…
Ах, мне бы к вам в игру – зовите же!
Да засмеете – больно взрослый…
Но как я вам порой завидую!
Светло завидую, не злостно…
В моей душе – как в тихой заводи,
Где в дымке утренней светает,
Но вдруг волна какой-то зависти,
Нахлынув, мигом все сметает…
Увижу ли любовь взаимную
У пары, что плывет по дворику, —
И в стороне стою, завидую
Смешным отвергнутым поклонником…
Да, каюсь: я порой завистливый —
К отваге, естеству, участью,
Но прячу зависть ту за мыслями,
Что, мол, и так я, в общем, счастлив…
И так живу я – чинно, бережно,
Как будто весь кураж мой выжжен —
Когда все кружат в ритме бешеном,
Цежу: «Как бы чего не вышло…»
Но по ночам вдруг прорывается
К себе мучительная жалость,
И сквозь упрямство пробивается
Всепоглощающая зависть…
К таким со мной не схожим сверстникам,
К снующим за окном ребятам…
И вот, с кровати ноги свесивши,
Сверлю я стену мертвым взглядом…
Как истинную жизнь завижу я,
Во мне клокочет это снова…
Я тайно всем чуть-чуть завидую,
Но только – никому ни слова!
Летнее
Летом мне никогда не пишется. Видимо, у души каникулы.
Она витает где-то на Бали, или на худой конец в Ялте.
А я, бездушный, сижу и с расточительностью Калигулы
Разбазариваю время, плывя по летнему дню на воображаемой яхте.
Странное время года. Октябрьское небо плюс апрельская аллергия.
Да, я как Пушкин, не слишком жалую всю эту романтику.
Седьмое июня. Начинаю бояться, что впаду в летаргию.
А хандра по-прежнему царствует, облачившись в дождливую мантию.
Смотрю в окно на безлюдные улицы, на бензиновые круги, на лужи
И понимаю, что в этом мире явно что-то перевернулось.
Сижу запершись, много сплю, мало делаю и совсем не выглядываю наружу,
И вот так и проходит моя незабвенная юность.
Лето – время экспериментов. Хочется чего-то совсем нового —
То ли съесть мороженое, то ли отыскать в жизни смысл…
Все порываюсь кому-то позвонить, но не помню ни одного номера,
А единственный лучший друг как назло куда-то смылся.
Летом мне никогда не пишется. Видимо, не та атмосфера.
Эти три месяца – как ведущая в неизвестность дорога.
Я бреду по лету, напоминая заблудившегося Агасфера,
Который сам не знает, дождется ли Второго пришествия Бога.
Мои друзья
Павлу Фокееву
Мои друзья уходят кто куда.
Не попрощавшись, нервно дверью хлопнув.
Их молча принимают поезда,
Где в тамбурах гуляет вечный холод.
Мои