И по сей день в пыли. Ну что ж, держитесь крепче —
Покойники, мы знаем, не в могиле.
2.Вы видели закаты в Хиросиме.
Вы встретили рассвет и дальше целый день
По городу бродить вам было, нет, не лень.
Под вечер вдруг вы вспомнили о взрыве…
1.Ты видел все, наверно, в Хиросиме —
Шептал седой скалеченный мотыль —
Я превратился в тросточку – костыль,
Поскольку быть живым уж не был в силе…
«Автобус идёт к остановке…»
Автобус идёт к остановке
Автобус идёт не к людям
А люди сидят в духовке
Готовят мясные блюда
«На каком языке, Чарли Чаплин, вы говорите…»
На каком языке, Чарли Чаплин, вы говорите,
Когда харькаете кровью на зеленую траву,
Когда рисуете Каддафи среди руин державности,
Когда каждый день мояродинарапсодия вам колумбят телевизоры
Тыктотакой говорят на работе
Нелюбитевыменя говорит дворник,
На каком языке
Вы жжете книги Оруэлла
Шагая по улице
Сталина?
«Я плод молодых многоточий…»
Я плод молодых многоточий
Поставленных в книжной строке
Мои биполярные ночи
Лишь снятся озябшей Оке
Я плод стеорита и мела
Смиренный уныния клок
Гляди вся земля побелела
Осенний закончился смог
Выходит я все же не солнце
И силы мои так малы
Что смело командует стронций
И земли от ртути алы
Я луннодорожный апостол
Идущий стезями домой
Туда где рождается солнце
Туда где давно я изгой
«Я рисую огонь. Это сложно понять…»
Я рисую огонь. Это сложно понять
И нельзя объяснить. Вот священная нить
Возгорается вдруг – мы с тобою опять
Палим струны души, им не давши прогнить,
Но рисуем огнем многоликую рать
Всевозможных полей, деревушку близь Ить,
Лену, Волгу Десну, невесомую гладь.
Нет, нельзя нас прощать. Но нас нужно простить…
Время года – закат, время чувства – расцвет,
А рассвет, по идее, лишь сказка.
Источается сок, хмурит бровь пустоцвет,
Шьет картины слепа златоглазка.
Время года – терять, дело века – растить
Благовременный куш по-собачьи,
Распускать плети рук, мыслей замкнутых нить
У стены всенародного плача.
Время года – обман, время дня – суховей.
Очень сложно поверить, что завтра
Будет мысленный свет до скончания дней
И взойдет, словно колос, Астарта.
«Мой милый Я…»
Мой милый Я,
Пишу тебе на завтра,
Наверно, из прошедшего вчера,
О том, что в небесах горит Астарта,
А здесь, внизу, уродует