– Сергей, – потягиваясь, он назвал своё имя.
– Я знаю, – Корвус оторвал взгляд от амулетов.
– Что знаешь?
– Твоё имя. И тебя знаю.
Сергей приподнялся. Расшатанная кровать своим видом напоминала гамак. Его спина, долгое время принимавшая форму провисшей сетки, казалось, разгибалась вместе со скрипом кровати. В ногах ещё бродила усталость, но в целом сон пошёл на пользу. Поставив ноги на прохладный пол, Сергей осмотрелся.
– Который сейчас час? – спросил он, растирая лицо руками.
– Солнце заходит.
– Что за место? Где я?
– Это гостиница. Ты здесь спал.
– Как я здесь оказался?
– Спроси себя сам. Я заметил тебя через окно, и решил рассмотреть поближе. Спящим я тебя ещё не видел. Ты казался таким беспомощным.
Сергей встал с кровати, и, потягиваясь, подошёл к окну.
– Меня? Через окно?
– Да, – коротко ответил Корвус, уставясь своим ледяным взглядом на Сергея.
– Да мы, наверное, этаже на пятом! Как ты смог меня заметить? Здесь и балконов то нет, – возразил Сергей, опираясь руками о подоконник и рассматривая городской пейзаж за окном, тонувший в алом море.
– Пролетая мимо. На шестом. Мы на шестом этаже, – уточнил Корвус.
Сергей удивлённо смотрел на него: «Ещё один ненормальный! Какого чёрта я здесь делаю! Меня, похоже, просто вырубили на концерте. И кто-то принёс меня отлёживаться в этот клоповник. Наверно, этот чудак меня притащил, и теперь, вот, морочит голову. Да, так и есть».
Он обследовал себя на наличие синяков и ссадин. Не найдя повреждений, потрогав на всякий случай голову и надев ботинки, он принялся нервно расхаживать по комнате, прогоняя прочь остатки сна и пытаясь вспомнить последние минуты концерта. Смуглый Корвус спокойно наблюдал за ним, перебирая пальцами свои побрякушки.
– Нормальность – весьма относительное понятие. Она напоминает правду, которая, как ты знаешь, у каждого своя. Нормальность – искусственно созданная субстанция, барьер, перейти который не каждый решиться. Это препятствие развитию, художественному росту. Ты меня понимаешь? – Корвус бросил испытывающий взгляд на Сергея.
– Что за фигня? Он что, читает мои мысли? – подумал Сергей. – Это ты меня сюда притащил? – спросил он, остановившись около стола. Его больше интересовала история, благодаря которой он очутился в гостинице, а не рассуждения этого парня.
– Нет. Ты сам пришёл. Ты выглядел уставшим и хотел отдохнуть.
– И почему я ничего не помню? Почему не могу вспомнить, как я здесь оказался? Что я делаю в этой дыре? Я вообще в последнее время помню только отрывки. Что со мной происходит? – выкрикнул Сергей и, сжав кулаки от злости на убегающую память, с силой ударил по столу.
– Вы что, сговорились все? С ума посходили?