В закоулках ушедшей эпохи. Николай Евгеньевич Малышев

и глуп отчасти:

      Марать бумагу,

      геморрой в гузно.

      Но суета же всё,

      и нету счастья,

      Ну нет его,

      и всех нас ждет одно:

      Болезнь Альцгеймера,

      иль Паркинсона,

      А может быть

      банальный паралич.

      Мы вне литературного закона,

      Хоть упади на голову кирпич.

      Поэтому, пардон, свою муру

      Мы не предложим

      даже пародистам.

      Кто мечет кабачковую икру,

      Тому не блещут звезды

      в небе мглистом.

      Кропать стиши никто не запретит,

      Вино, однако, не заменишь квасом,

      И лошадь никогда не полетит,

      Хоть каждый день зови её пегасом.

      Отходная

      Юность кончилась гусарская,

      Срок пришел иной поре.

      Разговоры о лекарствах

      В октябре и ноябре.

      Сквозняки, радикулиты,

      Это – можно, то – нельзя…

      С голосом давно пропитым

      Песенка иссякла вся.

      Спотыкнёшься, поскользнёшься,

      Еле встанешь, в пальцах дрожь…

      Над собою посмеёшься,

      Выпьешь с горя. И помрёшь.

      К перемене погоды

      На мансардах

      Как спиваются художники -

      Это трудно рассказать.

      Так срывают подорожники,

      Чтобы раны зализать.

      К тёплой старости готовясь,

      Им людей не ублажить.

      Им болеющая совесть

      Не даёт нормально жить.

      Не судьба по трафарету,

      Всюду вывих да излом.

      У стены – квадрат багета,

      И стена пустая в нём.

      На мольберте… так, чего там…

      Мелочи и чепуха…

      Слишком всё-таки по нотам -

      Ни штриха, чтоб от греха.

      Отраженье серых буден

      На холсте – не в зеркалах,

      Чтобы оплеухой людям

      И восторг, и зыбкий страх.

      Но не так оно выходит,

      Всё выходит, да не так…

      В голове сумбурный бродит

      Образ – предвкушенья знак.

      Может, бред. Но только годы -

      Годы-птицы, годы-дни…

      Холст, и мёртвые уроды

      Ждут расплаты и резни.

      Стали замыслы горбаты -

      Да пошли они в гробы!

      Холст сгодится на заплаты

      Жизни, сорванной с резьбы.

      Напиваясь каждый вечер

      В захламлённых мастерских,

      Им оправдываться нечем,