Сдавайся, я твой. Дарья Фаталина

Фреймана. Он стоял, большой и смущённый, в новенькой кожаной куртке – пижон! – и… улыбался. Алёна решила это безобразие немедленно пресечь.

      – Вы к кому? – спросила она с презрительным холодком в голосе. Не сработало – улыбка незваного гостя стала ещё более нахальной, и он, аккуратно её оттеснив, прошёл в квартиру.

      – Я ведь говорил, что на обед напрошусь. Привет!

      – Здравствуйте. Во-первых, обеда нет. Во-вторых, вы не напрашивались заранее. У нас здесь всё по записи.

      – Вот незадача, – огорчился Фрейман. Заметил росчерк на Алёнином запястье и поинтересовался: – А записаться заранее прямо вот сюда можно, да? На руку?

      – Серьёзно, – сказала Алёна, – обеда нет. И… да, я не понимаю, зачем вы вообще пришли.

      – Я пришёл к вам на обед.

      – Но…

      – … но его нет, это я понял. Поэтому мы сейчас куда-нибудь поедем.

      – Зачем?

      Начинался какой-то совершенный сюрреализм, и Алёне это категорически не нравилось.

      – Затем, чтобы обедать, – объяснил Фрейман ласковым и спокойным голосом, как маленькой. Это ей тоже не понравилось. Тем более что обед на самом деле был – очень даже вкусный вчерашний фасолевый суп в кастрюльке. Наваристый и сытный – пальчики оближешь!.. А тут, понимаете, приходят всякие… и все планы рушат. Или не рушат?

      – Я никуда не поеду.

      – Ладно, – покладисто сказал он, и сюрреализм продолжился.

      Алёне оставалось только наблюдать – за тем, как он снимает куртку, небрежно, по-свойски, чешет Дюшкины уши и уверенно шагает в кухню. Она прокралась следом и смотрела, как извлекается из холодильника кастрюлька с супом и миска овощного салата и сервируется стол. Самым возмутительным был тот факт, что всё это Фрейман проделывал с такой лёгкостью, словно каждое утро приходил на её кухню, готовил завтрак и накрывал на стол. Ну точно – сюрреализм какой-то!