Никто не относился ко мне так, как ты. Поначалу я дергалась от твоих слов, от твоей ласки, недоумевая: что это? Зачем это? Кому? Я же совсем не ангел, я нищий бродяга, хулиган с улицы, за что меня можно любить?? Но ты не обманываешь – ты действительно любишь меня! Я чувствую это каждый день, каждый миг, когда мы вместе… Я просто не в себе, будто под кайфом, от этого неземного, незаслуженного мною счастья, и в то же время жутко боюсь, что это когда-нибудь закончится! Я рвусь к тебе остатками своей истерзанной души, протягиваю руки, как ребенок, устраиваюсь у тебя на коленях, прижимаясь как можно теснее, будто от этого зависит моя жизнь, будто это может удержать тебя около меня… Я ревную, боюсь, скучаю, сержусь, обижаюсь и обожаю! Целую твои фотографии, перечитываю по сто раз строки твоих писем. Любуюсь каждым твоим движением, ловлю каждое слово, каждый взгляд в мою сторону… Я люблю тебя! Я так сильно люблю тебя!!! Какая же это боль и какое счастье – любить! Никогда никого я не любила и не буду любить так сильно и глубоко… Но кому теперь сказать об этом? Твоему портрету, который смотрит на меня с милой, ничего не значащей улыбкой? На нем ты улыбаешься, но не мне. Нет, не мне…
Начинает болеть сердце… Иду в комнату, падаю ничком на кровать и лежу, вдыхая твой запах. Буду просто лежать до конца времени… До конца жизни… Только бы меня не заставили встать, что-то делать… жить. Только бы не заставили! Самое большое мое желание – умереть с мыслями о тебе и твоим портретом на груди. О мой Бог, если ты действительно есть, услышь меня хотя бы на этот раз и исполни мое самое последнее, самое заветное желание! Неужели я не заслуживаю даже этого…??
Стихи
Татьяна Беляева
Все начинается с кем-то подсказанных слов,
С теплого вечера, с дождика, с глаз удивленных,
С прядей волос, на весеннем ветру осененных
Или с запретных и утром оборванных снов.
Все продолжается нервною строчкой шагов,
Или бессонницы мятой, неровной постелью,
Найденной рифмой, изящной и нежной пастелью,
И ароматом и звоном цветущих лугов.
Все завершается строчкой на белом листе,
Как приговором по прожитым мыслям и чувствам,
И пониманьем, что счастья на свете не густо,
И ощущеньем полета, как в радужном сне…
Дом – известно всем давно —
Не стены, крыша и окно.
И не стулья со столом.
Это не дом!
Дом – это там, куда готов
Ты возвращаться вновь и вновь,
Усталым, бодрым, нервным, злым,
Бывает, что едва живым…
Дом – это там, где нас поймут,
Там, где надеются и ждут,
Там, где не помнят о плохом.
Вот