Сэр Виктор вышел вниз в домашнем, твидовом пиджаке:
– Что такое, мистер Стивенс… – посол ко всем обращался согласно дипломатическому этикету. Почерк на пакете был твердым, решительным. Охранник, довольно виновато, сказал:
– Я, к сожалению, не застал посетителя у ворот, сэр Виктор… – он подозревал, что неизвестный визитер и не собирался навещать посольство. Сэр Виктор повертел конверт:
– Давайте вскрывать… – по протоколу, требовалось заниматься пакетом в отдельной комнате. Третий атташе, представлявший Секретную Службу, находился в очередном отпуске. Сэр Виктор поднял бровь:
– Придется нам рисковать жизнью, мистер Стивенс… – посол улыбался:
– Впрочем, я думаю, что перед нами очередное прошение… – таких конвертов, авторства евреев, в резиденцию приходило много. Посол выбрасывал письма, даже их не просматривая. В пакете оказалась обтянутая бархатом коробочка, по виду из ювелирного магазина, и еще одно письмо, в запечатанном конверте. Тот же почерк сообщал: «Полковнику Стивену Кроу, лично, строго секретно». В скобках значилось: «Ворону».
Сэр Виктор отложил письмо:
– Это мы читать права не имеем. Что с коробкой, мистер Стивенс… – охранник откинул крышку. Летнее солнце заиграло на старинном, тусклом золоте, на арабской вязи букв:
– Медальон, – растерянно сказал охранник, – антикварный, судя по всему… – раздался щелчок. В ладонь охранника легла мягкая прядь волос, цвета осенних, палых листьев.
Степану надо было сесть на тринадцатый трамвай, идущий через центр города, Гамла Стан, на юг, в Содермальм. Вместо того, чтобы идти к остановке, у Королевского сада, он повернул на север, объяснив себе, что ему надо выпить кофе и собраться с мыслями:
– Выпить кофе можно было бы и по дороге, – буркнул он, раскуривая трубку, – и в Содермальме заведений достаточно. Не обманывай себя, дорогой Равн… – вдали прозвенел синий вагон, с дверями, темного дерева. Степан прищурился:
– Тринадцатый. Суеверия, Констанца бы меня на смех подняла… – ему, все равно, не хотелось сейчас садиться на трамвай:
– Я иду в кафе… – Степан засунул руки в карманы твидового пиджака, – а что кафе на той улице, где советское посольство, где Рауль покойный жил, совпадение… – никаким совпадением это, конечно, не было и быть не могло. Пальцы нащупали в кармане два конверта:
– Ладно, у литовца письма перечитаю… – утром Степан побывал на городском почтамте, где держал ящик. Он ходил туда, как на работу, каждый день.
Господин