А пальцы хватают воздух, как снег и гальку,
И, кажется, могут с неба – тебя – достать.
Я ловко, как фокусник, чиркаю зажигалкой
И громко считаю перед прыжком до ста,
И прыгаю! Перестук семь тире и точек —
Одиннадцать, как ты хочешь, переводи.
Мне кажется иногда, что не хватит строчек,
Что мысль оборвётся, только разбередив…
Хочу, чтобы город разбух от нелепых сплетен,
Как рыба на нересте, круглая от икры.
Я снова считаю до ста, будто плеть за плетью
За то, что поганый язык неспособен скрыть.
2014
***
этот город встречает гостей широтой парадных,
долготой пересадок в метро, где от ветки к ветке —
как воробушки. он тебе несказанно рад, но
всё равно будет долго ухлёстывать за соседкой.
этот город не взять измором, не обесточить —
он живет и гудит электричеством местных бесов.
ты бежишь – он хватает и ставит тебя на площадь,
и ты смотришь во все глаза, и тебе в них тесно.
у тебя зуб от холода не попадает нá зуб,
шаг за шагом колбасит по улице в лихорадке.
ты не можешь понять: отчего это всё и сразу?
он кричит: «всё в порядке, дурочка,
всё в порядке!»
я не знаю, как выразить собственную тревогу:
небо под ноги, выстрел в голову, сон мне – в руку.
людям плохо – они ходят в церковь молиться богу,
я иду под дождем вслед за ними проститься с другом.
я от ревности жгу мосты и срываю крыши —
это чувство ничем обыденным не измерить.
этот город от года к году мне письма пишет,
но по старой привычке всё так же в меня не верит.
2014
ПО КРАЮ
когда ты уже будешь счастлив, мой человек?
вчера же весна, а сегодня заиндевело
стекло над парадной и выпала на траве
роса, и газон показался колюче-белым.
а время идёт, но ни слухов, ни новостей.
обрывками фраз несвязанных сыт не будешь —
известно, что дом распилен на сто частей,
туда, где жила я, вселились другие люди.
пусть счастье твоё прорастает хотя бы в них.
день мается. ночью холод хватает цепко,
лекарства идут с рецептом и без рецепта,
неделя забита рефлексией, как дневник.
чего же тебе не хватает, мой человек?
чего же ты скачешь и ластишься к той и к этой?
проблема живёт тараканами в голове,
они там кишат и мешают пробиться к свету.
всего-то – живи…
ожидание портит кровь.
а дальше – страшнее, снега заметут дорогу.
ты ходишь по краю наполненной стопки к богу,
ни разу не принимая его даров.
2014
ХОЛОДНЫЙ, СЫРОЙ И СИНИЙ
Жалко людей, уходящих в сырую ночь,
Без вести пропадающих на вокзалах —
Им