Посвящается Сергею Довлатову, русскому, советскому писателю, автору шикарной, непревзойдённой прозы, Мастеру…
«Бедность – не порок, милостивый государь, а нищета… Нищета – свинство».
Все мы – кони, а может и лошади
Дальних весей и городов
Бьём копытами камни на площади,
Проклиная ошибки отцов…
Что те сделали? Накопытели
И теперь рвут верёвку – узду.
Их ошибки нам горько обрыдели,
Загоняя по горло в нужду
Мы с усмешкой им в след повторяем:
«Разорвём или сбросим узду!..»
Не под силу… И вновь умножаем
Многократно беду – ворожбу.
Нищета у порочного круга —
Это горькая участь сынов.
Полосует кровавая вьюга,
Просолив раны пошлостью слов.
Пляшет пошлость свой танец с усердием,
Закружив нас в смертельном плену.
И гордится своим милосердием,
В дирижёры призвав сатану!
Сатана с сатанинской силой
Улюлюкает, свищет окрест!..
Мы ж, согбенно припав над могилой,
Проклинаем сквозь слёзы свой крест.
Проклинаем всё мерзкое, нудное,
Чем мы дышим понуро, без слов.
Это времечко гадкое, трудное,
Стынет проседью страшных следов!
Душу вывернув нам изнанку,
– Накопытев почище отцов, —
Лихо будит в ночи спозаранку
Лживым словом чужих мудрецов.
Слово за словом… Так бесконечно
Коротаем безрадостно дни.
Но всё туже сжимает уздечка,
Под ногами лишь ямы да пни.
Спотыкаемся, бьёмся вслепую,
Как в потёмках… Не видно ни зги.
Заварила жизнь кашу крутую,
Выверяя все наши шаги.
Но шагая в пол шага, шажочком,
Не осилим дороги большой[4].
Жизнь свою измеряем по кочкам,
Да гордимся дырявой сумой.
И себе не желаем признаться,
Что тянули пустышку впотьмах.
Не под силу с бедою тягаться:
Одолели унынье и страх…
Страх надолго сковал наши силы,
Душит липкой и жуткой рукой.
За топор надо браться и вилы,
Но ещё не окрепли душой.
Без души и не спорится дело,
И зачахнет великий порыв.
Шелухой позолота слетела,
Обнажая ужасный нарыв.
Потому мы безропотно сдали
Все мечты и заветную цель.
Ведь забыли, как радостно ждали
Вновь увидеть Весны Акварель…
Бьём копытами камни на площади,
Проклинаем ошибки отцов.
И храпим, словно лошади, лошади,
В маете бесполезных трудов.
И в рутине бесславных трудов…
Эпоха (Жизнь и судьба)
Жителю двадцатого столетия Е. А. Евтушенко посвящается…
На наших подошвах страницы эпохи —
Туманы, дороги,