другой такой страны не зная
она одна невыездная
стоит народ и день и ночь
не отходя ни шагу прочь
в овир как много в этом звуке
за визой протянули руки
еврей и русский и таджик
и даже друг степей калмык
попав сюда по воле рока
желает вылететь в марокко
друзья прекрасен наш союз
где галич алешковский юз
синявский даниэль блистали
где жили-были ленин сталин
и огнь московских новостей
глаголом жег сердца людей
и вот из искры разгорелась
различная по формам зрелость
не исключая половой
при мне красавица не пой
ты песен спички не игрушка
0,7 в портфеле где же кружка
и дай вам бог другими быть
как мной любимой если бы
они смогли хотя б отчасти
вписать о свойствах бурной страсти
в альбом ваш белый восемь строк
когда нет денег на метро
рай в шалаше лишь трюк из басен
а мир прозрачен и прекрасен
летят за днями в бездну дни
история скучна взгляни
кто терем занял я краснею
и ель сквозь иней зеленеет
и речка подо льдом вода
в крещенской проруби видна
кому дано предугадать
как слово наше отзовется
нисходит с неба благодать
а нам сочувствие дается
Когда не пишется
наполняю шнапсом покус
и гуляя по тверской
есть такой хороший фокус
расставания с тоской
пью из чистого истока
удаляясь от границ
неизбывного потока
непридуманных страниц
Порядок
В хронологическом порядке
не размещал бы я стишки, –
вчерась, мол-де, пошел на блядки,
сегодня выпустил кишки
партнеру из-за разногласий
финансовых, а завтра мне
в эфире «Эха» кризис власти
еще ругать: бардак в стране
моей родной… Но если время
и место творчества важны,
мы их под опусами всеми
проставить все-таки должны.
Да ради Бога – что сегодня? –
Четверг, девятое, ноябрь
двух тыщ семнадцатого года
от Рождества – вот так хотя б.
Написано собственноручно
в Басманном ОВД Москвы,
где, может быть, томились вы…
Или служили, мой читатель?
10.10.2017 от Р.Х. Москва
***
Я хочу понять…
В. Малявина
Что же, в детстве так всегда –
ничего не слишком? –
вижу: падает звезда
с неба мне на книжку.
Тут из книжки выпал текст,
из меня – сознание,
я упал. И это есть
недопонимание.
А когда я все пойму
и закрою книжку,
станет стыдно самому
за того мальчишку.
Повеса
В