Может быть, нам и дан во спасение вечный язык,
Может быть, оттого и молчим мы всегда виновато,
Может быть… И вся мудрость прочитанных книг
Нас уже не спасает, увы, как спасала когда-то…
О том, к чему не подобралось названья
Не было правых и виноватых,
Мелко ломали свет витражи,
Сквозь коридор из больничной палаты
Ты выпал разменной монетой в жизнь,
Ты был не случайней прочих двуногих,
Родившихся после, рождённых до,
Шагавших в жизнь по большой дороге
И приходивших в казённый дом,
Не лучше прочих, не хуже прочих,
В мечтах о рае создавших ад,
Свой путь прямой превращавших в прочерк.
Неважно. Никто не придёт назад.
Неважно. Поскольку нет виноватых,
И ты бредёшь по своей земле,
И чьи-то ангелы в белых халатах
С тобою вместе сидят на игле.
Неважно. Поскольку боль не проходит
И странной жизни утерян смысл –
Молитва отчаянья в эпизоде:
Даруй нам, Боже… и отвернись.
Неважно. К какому причалишь раю
И с крыши дома шагнёшь к кому…
Нырнуть, подойдя… дойдя до края,
Разменной монетой души во тьму…
Нельзя иначе
Поэма, начавшаяся с конца,
Птенец, не вылупившийся из яйца,
Боль, не имеющая лица,
В графе достижений – прочерк.
Сезон дождей – это крах воды,
Смывающей с неба твои следы,
Но ты всё равно дойдёшь до беды,
Скользя по канату строчек.
Движенье по руслу твоей строки,
Перо выпадающее из руки,
По ветру пущенные стихи
Согреют теплом бумажным.
Так рвётся на волю твоя душа
Меж звёзд, осыпающихся шурша,
И больно полной грудью дышать,
Что, впрочем, уже не важно.
Спасение в том, что спасенья нет,
И нужно просто лететь на свет,
И верить в самый нелепый бред,
И ничего не значить.
И крылья слабые опаля,
Узнать, насколько тверда земля,
Чтоб после снова начать с нуля,
Поскольку нельзя иначе.
Семь сонетов к Рождеству
1
Пойми, я сам не знаю, сам не знаю,
К чему я призван и за что дано
Мне жить в стихах, то тянущих на дно,
То уводящих к призрачному раю.
И я не знаю, сам ли я играю,
Иль флейтою от века суждено
Мне быть в чужих руках. Души вино
Я не напрасно ль, Бог мой, проливаю?
Я не напрасно ль, Бог мой?.. Тишина.
Я просто слаб. Кого спасу я, Боже?
Мой каждый день мои сомненья множит,
Как снежный ком растёт моя вина,
А эта жизнь мне с каждым днём дороже,
Хоть с каждым днём мучительней она.
2
Со всем, что живо, чувствовать родство
И