а нынче лечит,
пугало стрёмными рассказами,
себе не веря,
судьбою души (о)проказило,
даря потери,
вот мы стоим в преддверье осени
или в предверье,
и вновь дурацкими вопросами
терпенье мерим
того, что за порогом вечности
мы не узнаем,
и смысл лишь в том, чтоб эту речь вести,
не обрывая…
_____________________
К первоначальному лепету –
К трепету там, на грани,
Ты подберёшь не ту
Рифму, что в Лету канет,
Ты подберёшь не то
Ритма в ночи дрожанье,
Падал сквозь ночь листом –
В небе круги бежали,
Чтобы, отчаиваясь, звучал
Вечный мотив печали,
А на распутье торчал причал,
Чтоб в никуда отчалить,
Плыть по теченью и быть не тем,
Что было любимо всеми,
Ты подберёшь себя к пустоте,
К трепету, к дрожи, к тени…
_____________________
В жизни, набивающей оскомину,
Ты шагнул с моста не с той ноги.
Ухватись привычно за соломину
И над головой считай круги.
Здесь уже не нужно крест нести,
Ты судьбу конкретно обманул:
Ты бежишь кругами по поверхности,
Уходя при этом в глубину.
_____________________
Небо насквозь промокло,
А город сочился жаждой,
И прошлое билось в стёкла
Бабочкою бумажной.
Пространство текло пейзажем
(Неясно, с чего все прутся?),
Казалось уже неважным,
Что было до ante lucem.
Обряды пускай блюдутся
Стихами к прекрасной даме,
Над бытом с разбитым блюдцем
Желанья росли домами.
Прости за повтор страданий,
За звуки тех же мелодий,
Мы стали умней с годами,
А это вот – не проходит.
Стучит запоздалый дождик
В решёток ржавые прутья.
Однажды мы в мир выходим,
И нет путей – лишь распутья…
_____________________
Игра. Повторение через век,
Играй, повторяясь на раз-два-три,
Когда летит прошлогодний снег
На прошлогодние пустыри.
Игра. Жизнь вышита по канве,
И край так близок, что (не смотри)
Оттуда бьющий порою свет
Даёт узнать, что у нас внутри.
Игра. Прикол мировой души:
Придумать времени миражи,
На составляющие разложить
Миг вечности,
Дать нам поверить в жизнь.
Непрерывность Парков
Деревья прятались друг за друга, и парк терялся в собственной перспективе,
И жизнь начиналась снова и снова: перезагрузка, перезагрузка, перезагрузка,
Дежавю, дежавю, дежавю, я уже проживал эту осень…
Нам суждено растеряться по дороге до вечного дома:
Там кусочек души откололся, а там лоскуток оторвался…
Что останется, что донесётся, что будет подарено ветру,
И кому это важно,