– Думал, что может хоть здесь повезет, – ударил я телефоном по песку в агонии.
– Смотри, что я тебе нашел, – пропел голос.
– Что?
– Прямо смотри. Вон там.
Я встал и огляделся. Почти у воды лежала бутылка.
– Какой улов, – торжественно объявил голос иного меня.
– Заткнись.
– Ну же. Сейчас самое время. Станет легче, дружище. Сам же знаешь.
Я подошел. Бутылка виски, не початая. Этикетка размокла, но осталась. Поднял, смахнул песок. Ополоснул в воде, на всякий.
– Ну давай, мужик.
– Я хочу.
– Тогда смелее!
– Хочу, потому, что может ты умолкнешь. Хотя б на время.
– Тогда открывай, – ликовал голос.
Я открыл бутылку, отбросил крышку. Пригубил. Огненный вихрь пронесся от языка к желудку. Крепкий, зараза.
Я сел, держа бутылку. Вода почти докатывалась до ног. Луна гипнотизировала. Я сделал еще пару глотков. Уже не жгло, а шло хорошо.
– Наконец – то ты заткнулся, – промолвил я пустому берегу, если не считать трупов запакованных в мешки, словно какой-то продукт переработки.
– Я тут. Я никуда не уходил, – отозвался голос.
– Ты этого хочешь? – вскочил я и присосался у бутылке. – Этого?
– Ага.
– Ну, на! Получай!
Полбутылки ушло за полминуты. Я сел, слегка шатаясь. Снял ботинки и окунул в накатывающие волны грязные ноги. Соль защипала там, где были натоптыши и мозоли, там, где была рана. Я сделал еще пару глотков. Потом еще и еще.
На небе ни звезды. Может, это другая галактика, что отсюда их просто не видно?
Допив бутылку, попытался встать, но ноги подкашивались – алкоголь давал своё. Хоть голос заткнулся, и то ладно. Вторая попытка!
Я поднимаюсь, кидаю пустую емкость в море и падаю мордой в песок.
Пытаюсь подняться, но сил нет. Голова кружится, словно я потерял связь с реальным миром.
– Лорен?
Передо мной сидит жена. Улыбается.
– Прости, – убираю я со своего лица песчинки, все еще лежа на берегу.
– Все хорошо, – слышу я ее голос. – Поспи, милый.
– Хорошо, – отвечаю я, но язык заплетается и речь больше похоже на невнятное мычание.
Смотрю на нее и закрываю глаза. Чувствую, что проваливаюсь в сон, хотя сознание вертится и крутится как волчок.
Мне кажется, что что – то произошло. Будто меня подменили.
* * * *
Очнулся с первыми лучами восходящего солнца. Голова раскалывается, в висках пульсирует. Встал, ища обувь. Один ботинок торчит из песка, другой валяется на боку неподалеку, будто уставший путник.
Поднялся. Ноги ватные. Обулся и взял в руки телефон. Нет связи. Привстал, попробовал нажать вызов в надежде, что еще не все потеряно.
– У них здесь глушилки, – раздалось со спины. Незнакомый голос.
Я