Было тепло ей и ночью поэтому.
Мы осторожно цветочных детёнышей
Гладили, трогали лапки их мягкие.
Спящие, были они – как зверёныши,
Те, что постарше – как звёздочки яркие…
В город с собой увозили бесценные
Запахи, солнце, отсутствие времени…
Чтоб вспоминать за бетонными стенами
Взгляд Сон-Травы и костёр под деревьями.
«Исчезло свободное время. Остались кусочки, обрывки…»
Исчезло свободное время. Остались кусочки, обрывки.
И нет энергичной идеи, чтоб склеить из времени вечность…
Роскошной, бессовестной лени разлились бесценные сливки…
И только усталость осталась. Усталость осталась, конечно.
А лень – драгоценнейший кокон для нежных несбывшихся крыльев,
Прохлада живительной ночи для вновь расцветающей тайны…
Пушистая нежность пространства в тончайшей нетронутой пыли…
А лень постепенно пропала: усталость уснула печально.
Могла бы, могла бы Идея, в сверкании протуберанцев
Взорвать все привычные рамки, раздвинуть немые границы!
Но как же Идея окрепнет без времени и без пространства?
При полном отсутствии места, как сможет она воплотиться?..
Ну, разве что, только рожденье Сверхновой космическим взрывом
Сметёт, наконец, все преграды для яркой и лёгкой свободы.
И – новое время родится, и будет шальным и игривым,
И время поскачет по звёздам, как дикие вешние воды.
Лето
Лето, лето – скорый поезд,
Теплый ветер у щеки…
Но не чувствуется скорость
У полуденной реки.
В воздухе висят стрекозы,
Сонно шелестит трава…
И в обещанные грозы
Вера теплится едва…
Остановка. Сон нескучный.
Роскошь солнечной жары.
Зонт с собой – на всякий случай…
Вечер… Птицы. Комары.
Лето, лето! Зверь зелёный,
Росчерк лёгкого стрижа…
Наблюдаем удивлённо,
Вслед пытаемся бежать.
Ловим в рамки фотографий,
Ищем в камушках следы,
Чертим бесполезный график
Острой щепкой у воды…
Останавливаем время —
Чертим щепочкой черту.
Отцвели давно сирени,
Но в календаре – цветут.
На песке напишем даты,
Сверим с нынешним числом.
Ну а лето… Стой! Куда ты?!
Лето ветром унесло.
Время не возвращается
Время не возвращается, правда – не возвращается!
Даже если вращаются в нём гироскопы чёртовы,
Что-то там в них меняется, но всё равно ощущается:
Время не возвращается, не воскресают мёртвые.
Бывает, причина со следствием местами у нас меняются,
Не знаю, как получается такое шатанье беспечное…
Но время – не возвращается! Пускай хоть