Эти двое были другими. В этой крошечной девочке они видели не себя, они видели новую, неповторимую и такую не похожую ни на кого жизнь. Она била в ней живительным ключом, его звук размерено был слышен в области грудной клетки. Они знали, что любовь – это единственное, что они могут ей отдать, отдать, не требуя ничего взамен. Они знали, что она дана им на время, поэтому его нельзя было терять, упускать, ссылаясь на занятость, бегая на работу, вечно ворча на его нехватку. Время – единственное, что они готовы были потратить. Потратить на то, чтобы заботиться о ней, чтобы смотреть, как она растёт, чтобы навсегда сохранить в чемодане воспоминаний её первую улыбку, первое узнавание, неловкие шаги, попытки и падения, упорство и победы. Они знали, что придёт время и она уйдёт, уйдёт, чтобы никогда не вернуться и они отпустят её без тени сожаления, без глупых упрёков, без осуждения. Отпустят, чтобы она продолжала любить, жить, быть свободной, чтобы её не терзало чувство вины, чтобы она была счастлива.
Они знали, что в этот весенний день благодаря силе чувств, родилась новая жизнь. Они не станут воплощать посредством этого ребёнка свои несбывшиеся мечты, таковых просто нет, эти двое были яростными мечтателями, они всегда действовали сообща и у мечты просто не было другого выбора, после шуточной игры в прятки, она сдавалась. Она воплощалась в их жизнь, наполняя её светом.
Они не станут загонять её в рамки, не возьмутся обрезать крылья, не повяжут на глаза, зудящую повязку, кишащую различными мнениями, убеждениями и правилами. Они позволят ей быть собой, всегда, при любых обстоятельствах. Они научат эту малышку слышать свой внутренний голос, доверять ему, избегая «добрых» советов из вне. Они покажут, что своя жизнь лучше и полнее, чем чужая.
У них не было своего дома, вернее не было четырёх стен, скрипучих дверей и крыши, протекающей каждой весной и требующей ремонта. У них не было комнат, обставленных по всем правилам, потёртых ковров и несчётного количества безделушек, собирающих пыль и требующих постоянного внимания, другими словами ежедневного ритуала, когда вы с важным видом проходитесь вдоль комнаты, помахивая специальным веничком, сметая пыль сегодняшнего дня с одного места на другое. Пыль ушедшего навсегда времени, которое вы потратили на ерунду.
Эти двое были другими. Чувство дома было у них внутри. Они возили его с собой, как дополнительный чемодан, в который сложили только приятные воспоминания, ассоциации, всё, что можно назвать или охарактеризовать, как дом. Запах черничного пирога зимним воскресным утром, пляшущий огонь в старинном камине, запах недочитанных книг, синие васильки, растущие под окнами кухни, лукошко с грибами, собранное на прогулке, тёплые, редкие объятья, голоса, эхом звучащие в сердце, детские и взрослые мечты.
Где бы они не были, в какой точке земного шара не жили, это было для них домом.
Все люди умирают, а некоторые и вовсе не живут…, они что-то вроде «живых трупов», бродящих в темноте вечной ночи. Всё отведённое время мы тратим