– Девчонки! Привет! А мы к вам сейчас придем…
У меня аж сердце обрывается с перепугу. Не хватало только пьяной компании. Абсолютно незнакомой к тому же. Этот голос я не идентифицирую.
– Кто мы? – спрашиваю я. – И сколько вас?
– Мы в тридцать втором. Мы сейчас придем, девчонки…
Я ничего не понимаю.
– Вы куда звоните? – спрашиваю я обалдело.
– Как куда? В двадцать пятый. Девчонки, не притворяйтесь…
– Вы ошиблись, – говорю я с облегчением и вешаю трубку. Общага. Или гостиница какая-нибудь для гастарбайтеров. Телефонную станцию на Митинском рынке купили краденую, а программировал сантехник – другого технического работника не нашлось…
Не успеваю я отойти, телефон звонит опять.
– Девчонки, – вкрадчиво говорит тот же голос. – Мы сейчас все равно придем.
– Да ошиблись! – говорю я сердито.
– Не притворяйтесь, девчонки. У нас есть шампанское. И дыня. Медовая дыня, узбекская… Лично выбирали на Алайском базаре…
– С нитратами? – спрашиваю я из одного любопытства.
– Какие нитраты! Чис-тей-ший экологический продукт…
– Ну ладно, приходите, – соглашаюсь я и добавляю строго. – Только чтоб все были мытые и в чистых рубашках. Знаю я…
– Девчонки… Обижаете… Мы сейчас…
Я вешаю трубку. Интересно, куда они придут, и кто их там встретит.
– Что с нитратами? – с интересом спрашивает Вера. – Кто чистый?
Не успеваю я объяснить ситуацию, как телефон звонит в третий раз. Неужели уже пришли? Быстрые, неймется, видать…
– О господи, – говорю я в трубку. – Ну что непонятно?
– Непонятно-то чего? – спрашивает Ирка, не удивляясь ни секунды. – Когда за рыбкой придешь?
– Сегодня, – говорю я, подумав. – Ир, когда узбекским дыням сезон?
– Летом, – говорит Ирка, опять без промедления. Хорошо человеку, у которого есть ответы на все вопросы.
– Это я без тебя знаю, – говорю я.
– Что опять предлагают? – спрашивает Вера, когда я кладу трубку.
– На этот раз камбалу, – отвечаю я. – Хочешь жареной камбалы?
– Хочу! – кричит Вера.
Снарядившись, мы идем в поход за камбалой. Ирка смотрит на наши физиономии цвета бампера у электрички весьма скептически.
– Да, тетки, – говорит она. – Глядеть на вас – аж душа радуется.
Потом мы возвращаемся, жарим камбалу, едим, запиваем остатками портвейна, в общем, блаженствуем.
– Не вздумай идти ни в какую госконтору, – убеждает меня Вера. – Ты себе не представляешь, какие там извращенцы. Там ж ни одного нормального человека не осталось. Все, кто что-то мог, давно разбежались. Там одни нелюди… Я тебе скажу точно, с бандитами иметь дело куда проще. Конструктивнее…
Я киваю головой. Я и не собираюсь идти в госконтору. Я никуда еще не собралась.