– Сейчас важный момент, – сказал я. – Готова?
Ей было смешно. Шампанское, в принципе, веселит.
– Я считаю до трех, ты называешь свою фамилию, и мы отпускаем его на волю, либо он будет мучиться всю оставшуюся жизнь.
Она хохотала.
– Это такой прикол?! – кричала она сквозь музыку. – Это очень смешно.
– Раз, два, три! – выкрикнул я сквозь музыку. – Ёлочка гори!
– Медведева! – хохотала она, и я засмеялся в ответ.
И друг засмеялся вместе с нами.
– Ты – это не ты! – хохотал он. – Не ты!
Коньяк на него действовал успокоительно. А вот виски нет.
– На дальний берег моря белого… – Это снова был Лепс.
Я встал, взял её за руку. Даже не сказал «Пошли», а просто повел.
– Эй, – сказал Андрей. – А я?
– Звони, – сказал я. – Вот теперь звони.
– Кому? – не понимал он.
– Бывшей, – бросил я ему, отдаляясь от столика и беря ее за талию. Потом – ниже талии.
– Как тебя зовут?! – крикнула она, прижимаясь.
– Да какая разница, – сказал я в ее горячее ухо. – Это просто танец.
Под Лепса было танцевать замечательно. Больше мне нравилось танцевать только под «Scorpions» или Иглесиаса.
Духи для Пушкина
– Я вернулся из Питера, – сказал Семен и важно посмотрел на меня.
– Ну да? – вяло отреагировал я.
Питером меня было не удивить. Вернее, поездкой в Питер. Я, конечно, позавидовал ему, как каждый нормальный москвич. Память сразу полоснула картинками Невского, Дворцовой площади.
Он достал из сумки фотоаппарат. Сумка была холщовой, и на ней трафаретные буквы спускались от ручек ко дну разноцветными словами – Nice, Nizza, Nicaea. Я увидел, как он идет с этим же самым фотоаппаратом по Promenade des Anglais, пытаясь понять, в каком именно месте шарф задушил бедную Айседору, и глазея на «Negresco», – и потряс головой, отгоняя это видение.
Семен нажал на кнопку, объектив испытал эрекцию, зажегся экран. Он потыкал в какие-то кнопки, протянул аппарат мне.
– Вот, – сказал он.
На фото был он и квартира Пушкина. Я вспомнил, как несколько раз пытался туда попасть и все время приходил то в обеденный перерыв, то в санитарный день, то под закрытие. Так и не увидев ни диван, ни вольтеровское кресло, ни чернильницу с арапчонком.
– Замечательно, – похвалил я. Потом подумал и добавил: – А я бы в музее Дантеса побывал.
Семен вытаращил на меня глаза:
– Хе, ну ты даешь.
Я представил себе Эльзас, где я никогда не был. Крошечный городок, могилы Гончаровой и Дантеса. Виноградники. Гевюрцтраминер. И вздохнул.
– Ты бы не поехал? – спросил я.
– Он же Пушкина убил, – сказал он.
– Понимаю, – кивнул я.
Я вспомнил, как сборная выиграла на Сен-Дени у французов, когда Панов забил два мяча Бартезу. На следующий год после победы Франции на чемпионате мира. И заголовок в газете: «Привет потомкам Дантеса от потомков Пушкина».
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст