– А где пост?
– Здесь вся земля в датчиках – но есть мертвые зоны, в которых чувствительность минимальна, – ответил Зак.
– У тебя новая «глушилка»?
Зак снова достал «пейджер» и нажал кнопку.
– Новая. И место – новое.
– Мы ведь были здесь, четыре года назад?
– Ты многое пропустил – поверь, оно новое. Почти.
—///—
Мама… Как же тебя угораздило? И ведь на сердце никогда не жаловалась. Хотя, ты почти никогда ни на что не жаловалась – не любила.
– Молодой человек, вы куда?
Охраны здесь раньше не было… Терактов, что ли, боятся? В общем-то, правильно.
– Вы к кому? – повторили чуть раздражённо.
– К матери.
– Фамилия?
– Бесстужева Дарья.
– Бестужева… – пробормотал охранник, сверяясь со своими записями. – Хм, всегда думал, что эта фамилия пишется с одной «С».
– Обычно так и пишут, но тут другой случай. Где она?
– Шестая палата, к ней нельзя.
– Почему? Всё так плохо?
– А это ты у врача спросишь, приёмное время – вон там посмотри. Охранник кивком указал на стену, где висел информационный щит.
– Может, пропустишь?
– Может, гроб сразу закажешь?
– Да ты думай, что говоришь-то!
Почти невольно – я начал сжимать кулаки и подался к нему, почувствовал, как накатывает ярость.
– А ты думай, что делаешь. Мать дорога? Сказано – не тревожить!
– Я чуть остыл – ведь он прав, отчасти.
– Что за шум? – откуда-то из отделения вышел парень, лет тридцати пяти.
– Да вот, в шестую ломится, к Дарье Бесстужевой.
– Вы кто ей?
– Сын. Как она?
– Она в порядке. Ничего, конечно, хорошего, но самое плохое уже позади. И всё же – лучше пока её не беспокоить. Тем более что она сейчас спит. Я передам ей, что вы заходили.
– Скажите, чтобы за меня не волновалась, что всё хорошо, я всё…
– Всё? – врач улыбнулся.
– Всё хорошо. До свидания.
– И вам всего доброго.
Чуть не сказал: «я всё для неё сделаю». Кого обманывать? Я прибью за неё любого, ЛЮБОГО! До кого руки дотянутся… Но не изменюсь сам. А этого она хотела бы больше всего. Шестая палата… Её окна должны быть где-то здесь. Я взобрался на дерево, заглянул внутрь. Мама спала – никаких капельниц и трубок в носу, как я уже представил. Чего только не рисует воображение, когда боишься. Мама… Прости. Прости, в который раз. Я, правда, на все ради тебя готов. Только не меняя себя – в угоду этому гнилому миру. Не потакая ему. Все хотят видеть своих детей красивыми, здоровыми, успешными… Лучше себя. И ты тоже. Прости. Ты никогда не пыталась меня переделать или воспитать вновь, ты всегда учила думать меня своей головой, не лезла в душу с нравоучениями. Спасибо тебе, этого ничем не измерить. Ничем. Говорят, что все мы в неоплаченном долгу перед родителями – это неправда. Но, так бывает. Я ещё поквитаюсь с этим мирком за то, что он сделал с тобой и с нами. Как бы дико и безумно это ни звучало.
—///—
Прошло