– Так она ж далеко!
– Зато с нее все видно.
– Ну, что ж, пойдем, посмотрим.
«Американцы» пробились сквозь толпу зевак, обошли квартал и зашли на соседнюю улицу. Покосившийся дом с голубятней окружал довольно хлипкий забор с давно не крашенной калиткой и полустертой цифрой «7» посередине. Степанов нажал кнопку звонка. Во дворе залаяла собака.
– Кто? – раздался надтреснутый голос.
– Полиция, – внушительным басом ответил Степанов.
– Сейчас открою.
Через минуту пес перестал лаять, калитка распахнулась. На пороге стоял высокий пожилой человек с растрепанными седыми волосами. Когда-то он имел крепкое телосложение, но сейчас наброшенный второпях, вконец выношенный коричневый пиджак обвисал на плечах. Выцветшие голубые глаза выжидающе смотрели на полицейских.
– Вы случайно не видели, что произошло там? – Степанов показал большим пальцем через плечо. Он не надеялся на положительный ответ и спрашивал для очистки совести.
– Как не видел? – удивился мужчина. – Это же я позвонил в полицию!
– А чего не назвались? – спросил Степанов. – В журнале записано: «Анонимный звонок».
– Да потому, что не хочу, чтоб меня по судам затаскали. И вообще, в наше время лучше не идти в свидетели, особенно по такому делу. И застрелить могут, и дом сожгут…
«Американцы» переглянулись. Старик был прав, но поддерживать такой настрой нельзя. Тем более что им нужно было прямо противоположное решение.
– Ну, почему же, – сказал Степанов. – Во-первых, свидетелям редко мстят…
– Ну, если эта редкость выпадет на меня, то будет не очень весело, – резонно возразил хозяин.
– Как вас зовут? – сказал Васильев.
– Федор Степанович, Игнатов.
– Вот что, Федор Степанович, а давайте вы нам расскажете все без протокола? А если понадобится, тогда уже вас следователь вызовет и допросит.
– Нет, к следователю я не хочу, – ответил Федор Степанович. – А вам здесь могу рассказать. Приватно, конечно.
– Ну, давайте приватно, – усмехнулся Степанов, подивившись, что старик знает столь мудреное слово.
– Я как раз на голубятне был, услышал, вроде как, удар какой-то… Потом оказалось, что это они машину взорвали. Ну, я спустился, подошел, там уже никого не было. Я побежал, позвонил и больше не возвращался туда…
– Ну, а вы видели, кто это сделал?
– Я видел, что там толклись, вроде как, рабочие: черные комбинезоны, каски, на мордах респираторы… Еще подумал: зачем? Вроде от пыли наши люди никогда не берегутся, может подземного газа опасаются?
– А потом что? – поторопил Степанов.
– После взрыва они перетягали мешки, бросили в тачку и побежали за угол. Завернули, а там погрузились в машину…
– Какую машину? – уточнил Степанов.
– А шут ее знает, по-моему, не наша, иностранная. Черного цвета. Не новая – заднее крыло помято справа. Как будто он об столб теранулся…
– Ничего себе! – удивился Васильев. – Как же вы это