– Я хочу попросить вас остаться с нами, – прошамкал старик, при этом его беззубый рот прошепелявил «попрошить ваш».
Ричер не ответил, но в слезящихся глазах этого пожилого джентльмена заметил нечто напоминающее надежду.
– Если вы уедете, менеджер начнет нас обманывать в тот же день, – продолжал старик. Он говорил это так уверенно, как будто жульничество со стороны менеджеров частенько поджидало музыкантов, причем с таким же постоянством, как спущенные шины или простуда. – А пока нам платят, мы накопим денег и доберемся до Нью-Йорка. А там, глядишь, познакомимся с Би-Би Кингом и снова воскреснем, возродим свою карьеру. Между прочим, такие парни, как ты, тоже могут пригодиться в нашем бизнесе. Помни об этом.
Ричер ничего не сказал.
– Конечно, я вижу, ты чем-то обеспокоен, – вздохнул старик. – Глядя на такого менеджера, можно предположить, что и исполнители, возможно, тоже замешаны в темных делишках.
Ричер улыбнулся. Ему нравился этот хитрый старикан.
– Чем ты все-таки занимаешься, парень? Боксер, наверное, или что-то в этом роде?
– Нет. – Ричер отрицательно покачал головой. – Никакой я не боксер.
– Значит, борец? – не отставал старик. – Ну, из тех, кого показывают по кабельному телевидению?
– Нет.
– Ты очень здоровый парень, этого не отнимешь. Такой здоровый, что мог бы помогать нам выкручиваться, когда до этого дойдет дело.
Без передних зубов у старика получалось «ждоровый». Ричер молчал.
– Так чем же ты занимаешься? – снова поинтересовался старик.
– Я был военным полицейским. В армии. Тринадцать лет.
– А потом уволился?
– Можно сказать и так.
– Разве вам потом, после армии, не предоставляют другой работы?
– Той, которую мне хотелось бы, нет.
– Значит, ты сейчас живешь в Лос-Анджелесе?
– Я нигде постоянно не живу, – ответил Ричер. – Я путешествую.
– А путешествующие люди должны держаться друг друга, – ухватился