* * *
Входишь в возраст, становишься достаточно молодым, у тебя начинает расти музыка.
Лёгкий редкий пушок сменяется плотной и грубой порослью.
Тебе поздно что-то узнавать об этом, но это неизбежно.
Музыкой необходимо пользоваться, в противном случае она испортится и найдёт себе кого-нибудь другого.
Подобное случается с вещами.
Если их принести в дом, а потом спрятать в кладовой или в шкафу, вместо того, чтобы пользоваться ими.
Постепенно вещи превратятся в рухлядь, прогоркнут и потеряют свежесть.
Ты об этом можешь не задумываться, но если вещью не пользуешься ты, то ею пользуется то место, куда ты от себя эту вещь спрятал.
Так и с музыкой.
Она звучит в тебе, пульсирует, ей нет никакого дела до того, как это выглядит со стороны.
Фальшь очень часто соседствует с гармоничными созвучьями.
Пользуй музыку, позволяй ей освежаться и освежать тебя.
Звонкий смех старика, женский крик от горя и безутешный плач ребёнка.
Разрывающая душу тишина космоса и щебетание горного ручья.
Потрескивание костра и шелест пепла.
У музыки много лиц и ещё больше теней.
Она может прорасти в тебе чем угодно.
Людские пороки и достоинства.
Достижения и провалы – и это музыка.
Музыка снов ещё долго звучит в очертаниях дня.
Воспоминания часто заглушают робкое настоящее.
Музыка вечна, но без тебя она просто шум
Она будет звучать о тебе и после того, как ты покинешь эти горизонты.
Ты уже достаточен. У тебя начинает расти музыка…
* * *
Молчание не проверяет нас. Оно в себе уверенно, зачем ему проверка?
Молчание бросает семя в душу и неспешно урожая ждёт,
А в это время Жизнь идёт и что-то происходит.
Слова спешат, толкаются, запутывая смысл.
Уже не домолчаться друг до друга,
Как и не докричаться, вот беда.
Возврата нет, а если бы и был,
То всё бы повторилось с точностью до слова.
Молчание устало курит на закате,
Неловко одевается и, не прощаясь, покидает дом.
Мы говорим о том, что лучше помолчать.
Мы снова, снова, снова говорим.
Твердим один и тот же затерявшийся ответ,
Не проросло. Как жаль. И в этот раз не получилось.
* * *
Как прочна и устойчива моя обыденность.
Признаю или отрицаю, но именно моя обыденность – это
Тот фундамент, на котором и стоит вся моя Жизнь.
Всё остальное уже пристраивается на этом постаменте.
Мечты, желания, огорчения, радости, разочарования, победы.
В их основе то, что можно назвать странным словом – «бытовуха».
Пробуждение по утрам.
Когда так не хочется никуда, если нужно куда-то.
Так тяжко покидать постель в таких случаях.
Повторяешь знаменитый подвиг Мюнхгаузена:
Вытаскиваешь