Драматицко позорище. Роман Воликов

может навевать посещение последнего пристанища. Рядом с баком была заросшая могилка с неказистым памятником. Я присел на скамеечку, закурил и мимоходом взглянул на памятник. В ту же секунду сигарета выпала из моих пальцев. На меня смотрел фотопортрет ухмыляющегося Васька. Я прочитал:

      КАРАУЛОВ СЕРГЕЙ НИКОЛАЕВИЧ. 28.12.1959 – 30.08.2012

      – Были с ним знакомы?

      Я обернулся.

      Если бы в городке N внезапно приземлились инопланетяне, этот факт вызвал бы у меня меньшее изумление, чем дама, которая задала вопрос. Передо мной стояла мисс Вселенной. Во всяком случае, именно так в моём представлении должна выглядеть первая красавица мира – высокая, длинноногая, с огромными миндалевидными глазами, ухоженная как дорогой бриллиант и одетая в наряды, эквивалентные по стоимости этому бриллианту.

      – Нет, – поперхнувшись, сказал я. – Я здесь случайно проходил.

      – Случайно на кладбище? – спокойно удивилась мисс Вселенной. – Странно. Вы не переживайте, у него были самые разные знакомые и иногда с очень своеобразной репутацией.

      – Я действительно незнаком с товарищем, – сказал я. – Никогда не встречал.

      – Да он и сам был странный, – продолжила, будто не услышав меня, мисс Вселенной. – Стихи писал. Хотите почитаю, я некоторые до сих пор помню наизусть.

      – М-м-м, – неразборчиво промямлил я.

      – Слушайте, – она зачем-то заложила левую руку за спину.

      Мысль, принявшая оболочку фразы,

      Несёт в себе энергии струю.

      Вам кажется, что я пишу рассказы,

      Я лярв для вас в реале создаю.

      Читателям я свой секрет раскрою,

      Собой вы лярву будете кормить.

      Фантом бесплотный, образ бестелесный,

      Питаясь вами, тело обретёт.

      Чем больше вам он станет интересен,

      Тем лярва проще в души к вам войдёт.

      То значит – вы эгрегора создали,

      И обратилось семя в страшный плод.

      Он обретёт, живя в астрале силу,

      Своих адептов поведя вперёд.

      Себе вы сами вырыли могилу,

      Вы смертны, а эгрегор не умрёт.

      Он в ваших детях, внуках возродится,

      Эгрегор станет воплощеньем зла.

      Я, сочинив его, могу гордиться,

      Лярв создавать – нет лучше ремесла…

      – Специфические стихи, – сказал я. – Больше похоже на колдовское заклинание. Он был писателем?

      – Кем он только не был, – сказала мисс Вселенной. – Вернее, он был никем. Больше всего баламутом. Сеял вокруг себя хаос. И умер нелепо – пьяным замёрз в сугробе.

      – А вы, простите, ему кем доводитесь?

      – Вдовой, – сказала мисс Вселенной. – Мы были оригинальная пара.

      «Вот уж действительно, – подумал я. – Просто красавица и чудовище. Какие только фортели матушка природа не выкидывает».