О любви и о погоде. Сборник. Аука. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Аука
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785448363870
Скачать книгу
всего на несколько часов, а скорее всего – на Вечность.

      Что такое время?

      Время будет придумано намного позднее.

      А этот танец назовут танго.

      Люди любви.

      Она.

      Говорит по телефону, плачет и целует трубку.

      Говорит о какой-то бытовой чепухе, но слова – это лишь предлог.

      Она не замечает никого, она одна в этой перенаселённой вселенной.

      Этот танец будут называть румба.

      Но пока это не важно.

      Расстояние изобретут потом.

      Люди любви.

      Надежно скрыты, оставаясь на виду.

      Вы не замечаете их, если с Вами всё в порядке.

      Если недуг, что когда-нибудь назовут Любовью, Вас миновал.

      Но стоит лишь на мгновение (а больше и не выдержать) влюбиться, тогда…

      Мы танцуем в тишине танец без названия.

      Раскрывая руки в такт.

      Расставаясь на века и встречаясь в миг очарования.

      Так, да, только так!

      Это глупо, стыдно, странно!

      Жизнь – только повод, только пустяк.

      Даже не пытайтесь, это – тайна.

      Всё – в своё время.

      И только так.

      Тук-тук

      Есть место внутри человека, примерно там, где сердце. Но это не сердце. В этом месте ты чувствуешь другого человека. Это чувство похоже на легкий ветерок или на шум дождя, или на послевкусие снега. Бесполезно цеплять на тело датчики, снимать показания приборов – ничего не найдёшь. Но вдруг чувствуешь легкий толчок изнутри: это значит, что человек на связи. Где-то сейчас на другом краю города или на обратной стороне Вселенной человек вспомнил о тебе. Или просто улыбнулся за тобой, или почувствовал в месте, где сердце (но это не сердце) лёгкий толчок изнутри.

      – Tук-тук.

      – Это Я!

      – Мне не нужен твой номер телефона.

      – А мне не нужны слова.

      – Хоть ты и дурак, до сих пор ничего не понял…

      – А ты ведёшь себя, как набитая дура…

      Вдох, выдох. Наполненность, пустота.

      Наверное, я не тот. Скорее всего, и она – не та.

      Но где бы мы ни были, с кем бы ни делили время,

      Мы чувствуем лёгкий ветерок или послевкусие снега.

      – Тук-тук…

      – Это снова я…

      Человек письма

      Где-то на свете живет человек письма.

      Он не верит словам, сказанным глаза в глаза.

      Он не понимает, как это можно: обнять и поцеловать.

      Он человек письма – он понимает лишь написанное слово.

      Человек письма зачитывается описанием заката,

      Но ложится спать засветло.

      Человек письма знает всё слова о любви,

      Но никогда не сходит с ума от запаха пота того, кого любит.

      Человек письма легко прощает и не помнит зла.

      Он не знает, что такое разорванное в клочья сердце.

      У него все слова записаны, а ходы забыты.

      Иногда мне кажется, что я – этот человек письма.

      До первого комариного укуса и твоего взгляда…

      Я, наверное, легко смогу стать человеком письма.

      Хорошо,