и заморожены умы…
и нет восторженных речей
в пугливой сонности рассудка,
дней нет, – есть только ночи в сутках,
а ночи всё скучней, скучней…
Миры сомкнулись в тишине.
Растаял звук. Не шарит эхо.
Я, кажется, уже приехал
туда, где даже летом снег…
И только ломкие следы
напоминают: было, было…
Идёт замена шила мылом —
в том нет ни горя, ни беды.
Апрель позванивал слегка
в ушах. Весна. Любви не жалко.
Зима ушла походкой валкой.
Я – сын весеннего полка…
Весна
В потемневшем небе хмуром
проползали облака…
Проползали, пропадали,
оставаясь… на века…
Оставались и молчали.
Не скучали. В тишине
тихий голосок печали
исчезал, как вешний снег.
Золотилась кромка века.
Дул весенний ветерок.
Было любо человеку
между этих тихих строк.
Годы
Как аскорбинка – лёгкий фарт:
апрель уступит место маю…
И я, конечно, понимаю
свой пробудившийся азарт.
За маем выскочит июнь.
Потом июль покатит вяло.
И август – мудрый и усталый —
исчезнет, только просто дунь…
Сентябрь настырен и пуглив.
Хотите? Что же? – Будет лето.
Пусть бабье, но… по всем приметам,
всё ж лето… И его не зли.
Октябрь. Снежок. Покров. И грязь.
Ноябрь. И я опять простужен.
Ледком призастеклило лужи.
Декабрь. На стёклах окон вязь.
Мороз: не первый, но… шалун…
Его почувствуешь… А дале
и Новый Год опять отчалит
под музыку карельских рун…
Январь. Проверка на излом.
Февраль хоть короток, но важен.
А, вот, и март. – Как карта ляжет…
Апрель… А май уж за окном…
За годом год одно и то же…
Но жить по-старому негоже…
«Как будто в тишине пустой…»
Как будто в тишине пустой
у мамы слёзы
беззвучно капали на стол
прощально поздно…
И ветер шарил по углам —
искал сыночка…
Полоской света пролегла
из ночи строчка…
А в ней с горчинкою слова:
не жди, пожалуй…
Стихов живучая листва
в снегу лежала…
Лучик
Быть ни хуже и ни лучше…
жить не в заданном режиме…
Я в словах давно прижимист,
чтобы миру не наскучить.
Лучик солнца на ладони
греет душу сквозь преграды.
В мире множество загадок —
их по свету ветер гонит…
«Летела птица. Странно мне…»
Летела птица. Странно мне,
что не летаю. В крыльях дело.
С крылами