Сказ о походе на ладьях славянских. Сборник произведений. Д. Н. Федоренко

сказав, что мыть полы придется мне одному. Одному мыть полы – конечно не хотелось. Классная – по моему мнению поступила неправильно, закрыв меня. Пометавшись по классу, в бессильной обиде – на одноклассника и класснуху, решил подшутить… Класс находился на втором этаже школы – прыгать было страшновато, но желание уйти от несправедливости оказалось сильнее… Я вылез наружу, и, сев на подоконник плотно закрыл окно… Приземлившись на газон, подвернул ногу, но дохромал домой, с некоторым злорадством представляя себе реакцию классной руководительницы, зашедшей в пустой класс… Все закрыто, а человека нет… Так и случилось, ее бедную, чуть инфаркт не хватил – открывает дверь, а меня нет?! Под партами и в лабораторной комнате – везде заглянула… Не мог же я – через замочную скважину просочиться… На следующий день она меня обнимать – целовать чуть не бросилась, увидев, что я живой, почти в истерике… Я ее успокоил, объяснив – как я исчез… До сих пор, вспоминая, чувствую себя виноватым перед ней…

      Гора наслаждения.

      Август 2016 года. Жара… Пластилиновой мягкости асфальт проминается под сандалиями… Город – раскаленная печь… Чувствую себя пирожком в духовке… На асфальте – зеленое с красным пятно… Половинка арбуза – на асфальте… Похожу ближе – вижу – по арбузной мякоти путешествует куча муравьев… Мелкие черные муравьи… Уже еле ползают… Давно видимо в этом счастье они… Налопались… Представляю себя на их месте… Гора сладкой арбузной мякоти высотой – этажей десять – не меньше… И я по ней ползу – и ем, ем, ем… А на следующий день – арбуз, размером с футбольное поле, уже забродивший – кайф бесконечный…

      —

      Сказ о походе на ладьях славянских

      Это «Храбр» – на Онеге

      …Легко и бесшумно скользит по волнам ладья, словно диковинная сказочная птица, с крыльями-парусами, залетевшая в наше время. Ловко лавируя, расходится с современными гигантами реки – огромными танкерами и баржами. Команды выскакивают на мостик машут руками, приветствуя гостью из глубины веков, – фотографируют. Белоснежные лайнеры кренятся на борт от высыпавших с фотоаппаратами и видеокамерами туристов, приветствуют гудками.

      «Подбоченясь» бортами, подняв крылья-паруса, летят ладьи по крутым волнам разгулявшейся Волги – матушки. Кажется, оторвется от гребня волны ладья, взмахнет парусом и полетит в дали необъятные, в страну живого слова русского, туда где живет Китеж-град, в Светлую, чистую Русь…

      Но… Срываемся с гребня и… ба-бах, плашмя, всем днищем о ложбину между волнами…

      Вздрагивает, словно испуганно, лодьюшка, каждой досочкой вздрагивает, и словно птица живая, вспархивает на новый гребень волны.

      Резвится Волга-матушка, играет волнами, как игрушкой, нашей ладьей. Но прямо держит курс от створа к створу, в крепких богатырских руках, сквозь дождь и волны, сквозь