– А я тут останусь, – заявил Клык. – Вы бегите, а я тут. Тут вон еды целый склад, электричество есть, вода. Тепло все время. Я останусь. Мне тут нравится. Скучно только, но это ничего, потерплю.
– Нечего тут делать, – сказала я. – С нами пойдешь.
– Не пойду, не пойду, не пойду! – заспорил Клык.
И, конечно же поперхнулся, закашлялся, покраснел, я принялась стучать по его спине. Кажется, подавился он накрепко, во всяком случае, мне пришлось два раза стукнуть его по спине.
На пятом ударе Клык выплюнул недоваренную фасоль и как ни в чем не бывало продолжил:
– Не пойду.
Я не стала с ним спорить. Последний аппетит потерялся, и я взялась за кофе. Он тут совершенно дрянной, кофемашина производит из ячменя настоящую бурду, но альтернативы никакой нет. Я взяла большую кружку, наполнила до краев.
– Не поеду, – как-то неуверенно повторил Клык. – А мне сегодня такой кошмар приснился…
Клык закатил свои водянистые глаза.
– Вон, про него, – Клык указал на Дрюпина. – Знаешь, такой кошмар… Самый-самый страшный, вообще, я чуть сквозь кровать не провалился. Мне приснилось, что наступила ночь, тьма такая, ночь беспросветная. Дверь раскрылась, и в мою комнату вошел он…
Клык снова кивнул на Дрюпина.
– Только он не такой был, а весь в гвоздях. Вся голова и все плечи. В него гвоздей набили, а он не умер и ко мне заявился. И говорит – смотри мне в глаза! Смотри мне в глаза! А я стал смотреть, вижу – а у него и глаз-то тоже нет! А я хочу двинуться, а как прилип к койке…
Дрюпин сел.
Посмотрел на нас мутным взглядом.
– А ты ко мне сегодня мертвым приходил, – радостно заявил Клык. – Тебе голову всю гвоздями истыкали. И глаз не было.
И тут Дрюпина стошнило.
Штормовое предупреждение
Тостер запищал и выплюнул хлеб. Зимин почесал голову. Третья партия, сгоревшая за сегодняшнее утро. Зимин был озадачен. За четыре года ежедневной эксплуатации тостер не подводил ни разу, а теперь вдруг раз – и выход в уголь.
Он выкинул обгорелые сухари в мусор и решил попробовать еще раз. Четвертый. Тостер со вздохом проглотил ломти.
– Ну, давай, – Зимин хлопнул по тостеру ладонью.
– Привет.
Показалась Лара.
– Ну, что? – спросила она. – Прочитал?
– Что? – не понял Зимин.
– Рукопись, найденную в пианине?
– В табуретке, – уточнил Зимин. – Не… То есть прочитал, но немного, первую главу.
– Там по главам?
– Что-то вроде. Там дневник. То есть имитация под дневник. Сначала автор пишет как дневник, потом увлекается и начинает отсебятину. Видишь ли, дневниковые записи сложная для стилизации штука, а если и удается как-то… То читать невозможно. Помнишь, я сочинял?
– Новую книгу?
– Ага. С названием еще не мог определиться, ускользало. Так вот, это…
– Хорошая книжка могла получиться, – перебила Лара. – Начало про скаута