Мне просто не хватало живого общения, я хотел хоть один вечер провести как обычный парень в приятной компании красивой девушки, в популярном кафе с громкой, заглушающей разговор музыкой, танцами и весельем. Я представлял, как провожу ее домой, думал, что это будет ужасно романтично. Я просто хотел жить.»
Я услышал звук приближающегося мотора и отложил дневник. Хлопнула входная дверь, и поспешил вниз.
Была уже ночь, мама давно спала, но для нас с отцом возвращаться так поздно было обычным делом. Я кивнул ему и по привычке спросил, как дела на работе. Сидеть дома в четырех стенах оказалось непростой задачей. Я привык действовать, решать, командовать и не уставать, рано вставать и ложиться далеко за полночь. Длительное вынужденное пребывание в четырех стенах начинало меня убивать. То, что Пабло считал жизнью, для меня становилось кошмаром.
Под глазами отца появились круги, дающие понять, что решение отстранить меня на время от дел дается ему непросто. Он только кивнул мне, и устало прошел на кухню, на ходу ослабляя галстук и снимая пиджак.
Совесть нанесла мне еще один болезненный удар. Пока я умираю дома со скуки, сижу в своей комнате, погрузившись в чтение, или прохлаждаюсь в парке, он прикладывает все усилия, чтобы мое отсутствие не было заметно. Мы стояли на кухне не как партнеры, а как взрослый мужчина и маленький мальчик, подглядывающий в щелочку двери за чужой жизнью, и ожидающий пока на него обратят внимание.
– Я начал читать дневники, – я решился нарушить паузу. – Прочитал немного, но должен сказать, что и не представлял дедушку таким. Может это просто нелепая сказка, выдуманная чтобы пугать потомков, наставляя на правильный путь?
– Да? О чем он пишет? – усталость висела в воздухе так ощутимо, что протяни я руку, смог бы ее потрогать. Понять спрашивает он из вежливости или интереса было невозможно.
– Рассказывает про бабушку, –отмахнулся я. Пересказывать содержимое совсем не хотелось. – У тебя не остались его фотографии? Какие-нибудь еще, каких нет в семейном альбоме.
– Хм, – отец задумался, сдвинул брови, явно что-то вспоминая.– Есть пара фотографий, где он еще подросток, семейная фотография моих бабушки и дедушки. Я не добавил их в альбом, потому что нашел совсем недавно, когда разбирал вещи папы. Но больше ничего я не видел.
– Странно, – мне очень хотелось увидеть мужчину, о котором я читаю. Может отец просто забыл про какие-то фотографии. А может в нашей семье по крови передается нелюбовь к фотографам. – Если вдруг что-то такое попадется тебе на глаза, просто дай знать, хорошо?
– Конечно, сын, – он похлопал меня