Бросаю взгляд на нашу общую с Дашулей фотографию в весёленькой синей рамочке, которую подруга подарила на День рождения. Фотографии нет на месте, как и рамочки, вместо неё на полке стоит пузатая банка с мелочью. Неужели мама опять тайком приходила наводить чистоту в комнате, пока меня не было, и рылась в моих вещах? Мама говорит, что я недостаточно аккуратна, но это просто оправдание, чтобы время от времени обшаривать комнату в поисках курева и дури. Такой себе пример взаимного доверия между мамой и дочкой.
Так я думаю, успокаивая себя, но тихий голос в глубине души говорит, что я ошибаюсь, и мама НЕ приходила. Осматриваю свою комнату и замечаю всё больше странностей. Почему тетрадь по химии, которую я вчера собственными руками запихнула в рюкзак, лежит на столе раскрытая? Не помню, как доставала её. Почему моя любимая толстовка висит на стуле?
Проклятая толстовка!! Хватаю её и осматриваю со всех сторон. Да, это та самая черная толстовка с красными полосами на рукавах – в ней я вчера вышла на пробежку, встретила Костю, и он случайно залил меня кофе. Вечером я сунула её в стиральную машину, смирившись с мыслью, что пятно останется в любом случае. Однако вот она у меня в руках – идеально чистая и сухая. У меня нет второй такой же.
«Думай, Алиса, думай. Ты уже догадалась, что происходит?»
Пытаюсь проглотить комок в горле. Как же душно в комнате! Воздух такой спёртый и густой, что захлебнуться можно. И вся родная обстановка почему-то кажется странно чужой, неуютной.
Не помню номер мобильного Дашули, зато в памяти всплывает номер её домашнего телефона. Да, у них в квартире есть старомодный домашний телефон – стоит на журнальном столике в гостиной, возле диванчика. Кто-то (наверное, мама Дашули) написал на клетчатой бумажке номер телефона и приклеил эту бумажку к аппарату прозрачным скотчем. Когда мы с подругой устраивали вечера просмотра фильмов, то сами размещались на диване, а на столике оставляли бутыль с колой, или печенюшки, или миску со сладкой кукурузой, или еще какие-нибудь вкусняшки. Номер телефона на бумажке я видела десятки раз, но никогда еще на него не звонила.
Достаю смартфон и набираю шесть цифр. Длинные гудки. Еще гудки.
– Алло, – слышу заспанный и недовольный голос Дашулиной мамы.
Я покрываюсь вторым слоем холодного пота. Она ведь должна работать этой ночью.
– Алло, здравствуйте! Извините, пожалуйста, что беспокою вас так рано. – Я пытаюсь говорить уверенно и мягко. – Это Алиса, подруга Даши….
– Вы ошиблись