О том, что хорош был поход:
«Удача повсюду отважных найдёт,
Она вслед за ними идёт!»
Под добрую песню Аника уснул;
И чудо явилось ему
Чёрное, страшное, с тысячью рук,
Оно утащило во тьму
Храброго воина. (Кто-то пырнул
Спящего острым клинком,
И злато его умыкнул).
Аника обрёл вечный дом
В поле раздольном; ему
Теперь только ветер поёт,
Свободен от дум его ум.
Курган
В диком поле, под толщей веков,
Вечным сном почивают бойцы;
Много с ними мечей и щитов,
Стрел и копий, – тревожны их сны.
Но спокоен высокий их дом,-
Старый холм. Одиноко стоит он
В чистом поле; травою, как мхом
Он укрыт. Этот дом – место битвы.
Над курганом ветра проплывают,
Пыль веков развевают они
Над забытой могилою; знают
Ветры вольные древнюю быль.
О великих походах кровавых
Завывают стаи ветров,
О народах лихих и коварных
Напевают в сто голосов:
"В этом логове половцы спят,-
Дети долгой жестокой войны.
Словно волки они; их отряд
Много добрых людей погубил.
Десять лет рыскали по степи,
Ни своих, ни чужих не боясь;
Лучше рысей умели они
Тихо красться, и быстро напасть.
Сотни смелых набегов лихих
Совершили бойцы, и удача
Всюду верною спутницей им
Была, охраняла захватчиков.
Знали половцы древний обряд:
Перед тем, как идти на врага,
Выл по-волчьи их храбрый вожак,
И ответ от волков ожидал.
Если волки ему пропоют,
Значит, ждёт в поле боя успех.
Ну а если в ответ тишину
Слышит он, то снимает доспех.
Десять лет побеждали бойцы
Всех ворогов пеших и конных.
Но однажды попрали они
Обряд: перед долгим походом,
Вождь снова надрывно провыл,
А в ответ лишь дыханье ветров;
Шелестела зловеще ковыль,
Тишина предвещала разгром.
Но они не смутились, и в бой
Поскакали на резвых конях;
И никто не вернулся домой,
Прахом стал их везучий отряд.
Под просторным небесным шатром
Приютился забытый курган.
В этом логове спят вечным сном
Тридцать половцев; им никогда
Не увидеть, как солнце встаёт,
Как по небу плывут облака.
Вольный ветер им песню поёт,
Убаюкал он их на века.
Витая в облаках
Певцы былых времён
Ушли в миры иные,
Но песни их поныне
Звучат в краю земном.
Стихи сильнее смерти,
Они живут в веках;
Слова попрали прах.
Песнь на бренной тверди
Главенствует; в умах
Глаголят рифмой барды:
Пушкин, Гёте, Байрон,
И