В одном из окон «заброшки» мелькнула белесая тень. Неясный мазок серого праха в чернильной темноте ночи.
– Там ничего нет. – прошептала Марина, облизывая пересохшие губы. – Все это существует только в моей голове, морок, игра больного воображения.
Но, тень продолжала двигаться в темноте.
Окно, весь черный проем, был заполнен чем-то.. Чем-то серым, туманным, явно, что не живым.
– Дети. – прошептала Марина, безотрывно наблюдая за тем, как бесформенное нечто елозит во мраке ночи. – Это, совершенно точно, шалят дети. Забрались в «заброшку» и играют, а я перепугалась до дрожи в коленях. Куда только смотрят их родители? Что за безответственные люди? Там же все прогнило насквозь – и полы, и стены, и крыша.
Марина лгала сама себе – какие ещё дети? Третий час ночи. Все дети давно спят в своих кроватях.
«Тогда, бомжи. – упорно твердила женщина, надеясь придумать более или менее удобоваримую версию происходящего. – Бомжи забрались в здание и теперь хозяйничают там в свое удовольствие.»
Она знала, что это не так.
Никакие бомжи по «заброшке» не шастали. Они избегали развалин старой больницы, шарахаясь от них, словно чёрт от ладана. Особенно, после того, как испитого забулдыгу Петровича отыскали в подвале этого самого здания, совершенно мертвого, окоченевшего, с выпученными от страха глазами.
И выражение лица у Петровича было такое, будто он узрел нечто ужасное, такое жуткое, что челюсти несчастного свело и перекосило самым немыслимым образом.
Марина все видела своими собственными глазами, ведь её выловил во дворе участковый, когда она вешала постиранное бельё на веревки и заставил быть понятой при осмотре.
Мысли о мёртвом Петровиче отступили на задний план, а Марина снова подняла глаза и затравленно взглянула на здание напротив собственного дома.
Теперь движение наблюдалось уже не в одном, а в двух окнах – всё то же, неторопливое, мерное колыхание серого праха, безжизненного, словно саван призрака.
– Я сплю и мне это снится кошмарный сон. – Марина всхлипнула от ужаса, сама себя ущипнув за ляжку. Там уже имелся след от щипка. Вчерашней ночью, точно так же, как сейчас, Марина пыталась убедить себя в том, что все происходящее не что иное, как плод её больного воображения.
– Не снится. – снова она облизала сухие губы, не в силах, не то что отойти, а даже взгляд оторвать от окон, что, напротив. – Оно там! Оно следит за каждым моим шагом.
В третьем окне зародилось движение. Как раз на уровне пятого, самого последнего этажа.
– Это окна реанимационного отделения. – похолодела Марина.
Пятый этаж. Реанимация. Холодный свет лампы прямо в глаза. Тихие перешептывания медперсонала. Вкрадчивые шаги анестезиолога. Холодные пальцы медсестры. Равнодушный голос врача.
– Мы сделали все, что могли, но, вы же понимаете, что шансов очень мало.
Марина уронила голову на подоконник и зашлась беззвучным, почти безумным смехом.
Шансов почти не было.
Она слишком хорошо знала об этом.
Тогда, тридцать лет назад, тело двадцатидвухлетней