А тени орла развивают – пространство
Над небылью пыли до самого – утра,
Пока в городском расстоянии – снятся
Им – точные формы в российской заре
И мучают волю – прийти по обломкам
Струящихся ливней под словом – внутри,
Как пыль темноты, также близко – и звонко.
Голова – головоломка серых лет
Без меня не ищет почести – портрет,
Без такой среды фатальности – поныне,
Что утопленник в аду, в котором свет
Загорается под камнем сна – в камине
И поэтому от жажды светит – в нас
Та любовь к головоломке – непривычной,
Что гордится думать правом – по себе,
А внутри за этим повторять – портрет.
Если нет ему примера от привычек,
Если дух внутри феноменом – застыл -
Ты опять, как серый камень между – сердца
Ищешь вольный путь от совести – во мне.
Но в камине догорает сон – поэта,
Для других имён и под собой – не ждёт,
Что ещё внутри ты сам – феномен гнёта,
Как обрывок счастья в обществе – своём.
Эта пошлость покорила – день соседний,
Эта рамка аллегорий сном – прошла
И теперь поэт под серым склоном – этим
Хочет выжить из досады – от преград,
Отстраняясь – между наглостью приличий,
Между словом в безрассудстве – бытия,
Что одна в нём голова сегодня – личная,
А другая – в социальной маске я.
Что поделать – стало фоном безразличие
И наивно точит спесь – судьбе назло,
Что укором смыло форму этой – притчи ей
И опять внутри к поэту – подошло,
Чтобы сам он пострадал – за безразличие
И, отнюдь, не вышел автором – в лицо,
Как надменный ювелир причины – следствия,
Что исторгнул выше истины – с концом
Эту схожесть мира пошлости – в привычке я,
Эту низменную наглость – от господ,
Где не стал он думать выше – от приличия,
Только сам писал свой верности – полёт.
И поэтому тот автор выше тени – грёз,
Словно сам – головоломка дерзких лет,
Ищет форму от убытка форы – быть ему
Лишь поэтому – в искусстве мерзких черт.
По Питеру не слышу день тоски
По Питеру шагаю в долю – слов,
Где новый номер, словно не готов,
А старый – на газетной тишине
Ещё не помнит юмора – поныне.
Шагаю в этой куче новостей
И холод будоражит тени – звёзд,
Что ночью шлют манеру – от тоски,
А днём в неё закидывают – пошлость.
Где в нас ещё не слышно – времена
Той старой истины и воли – ренессанса,
Где город снов не обошёл – предел
Внутри своей мечтательной – поры,
А только встал от берега – до слов,
Внутри себе не притворяясь – модой
На слышном теле – около Невы,
Где яхты всё брюзжат