Где выползают из тени – те формы
Лучшего завтра, чтоб вылепить в морге
Свой равнодушный посыл – от манер,
Будто бы сам ты – актёр между сфер
Мысленной муки и в тысячах слов
Знаешь лишь схожестью нас – по обломкам
В мудрой тоске, величая свой сон,
Будто бы стал он весь чёрный – на вид..
Будто одни мы не вышли – по мраку,
Чтобы оставить надгробие – в рок
Схожести жизни внутри от медали
Слов, что не выдумал ты лишь – уму..
Вдоль – по разбитому обществу стали
Эти манерные топи близ – мира
Жить, что и чёрный рассвет идеала
В тонкой отдушине, будто поэт..
Сам выбирает, что вылепит к сердцу,
Сам понимает, где жилы – от чувства
В чёрном устройстве плохого – актёра
Между довольством и тонкой слезой
Жили тебе, как в обыденной точке
Мира прелюдии, будто бы страхом
Ты рассуждал в одиночестве – строчки,
Чтобы найти эту форму – к себе..
И по поэзии в сложности к жилам
Ты, пронеся свой скабрёзный – урок
Будешь искать – этот чёрный рассвет,
Путая форму от мира довольства,
Делая тонкую грань – от отдушины,
Чтобы в цветах между формой – души
Шли современные топи на души – те,
Будто внутри упрочняли свой бег..
Где находясь, словно в морге – расти
Ты бы хотел от немилой – приметы,
Словно актёр в чёрно-белой тоске
Вечности слёз пребывания – этого..
Мы все заходим обществу в тупик..
Мы все внутри завидуем под крик
Карающих и топорных – ночей,
Мы все внутри не ищем – этим блик,
Что кроет преисподнюю нам – в смерти,
Но очень хочет в памяти – возникнуть
И этим только вскользь – не преминув -
Вздохнуть, как будто заревом – курнув
Под хлипкий вес искусства – на поминках..
Я этим словом в свой прощальный – стиль
Веду поныне свет – в успокоении,
Я только болью в зареве – тону,
Что краткий миг искусства – на ходу
Не будет мне сегодня – тупиком,
Ни славой черт от рока – в предсказании,
Ни честью выше чьих – то образов
Внутри угодных миру – быть милей..
Я только словом проношу – за ним
Ещё один тупик – под малой чашей
Искусства роли – к призракам моим,
Им тело движет посторонний – смех
И там ложится ровно – по углам,
Что болью в не задетой перспективе,
Что ночью на России – в духе к нам
Ещё милее в жизни той – пройти..
Внутри я слышу образа – тупик
И чей – то голос говорит, что стали
Мы памяти следы терять – под ним,
Как будто вниз мы пали – на проклятье
И эта смерть не носит образ – свой,
Она в тебе – невидимая гения,
Что шепчет слову в вечности – порой
От счастья лет