Уже за дверями он пытается завести со мной разговор про взрывоопасность заведующей, но я молча шагаю к выходу, преследуемая словами в спину: «Свет, у тебя точно всё нормально? А с бабушкой что?»
– Ага! Как же! Нормально! Ничего не нормально! – Мысли прыгают, как бешеные обезьянки. – Почему он так спокоен? Ведет себя так, как будто ничего не обещал мне! Какое может быть «нормально»?! И мне предстоит с ним на одном отряде работать три недели! Ужас!
Глава 3
На столе, на кресле, на стуле, на диване – везде, где можно – разбросаны вещи. Шорты, футболки, майки, спортивный костюм, джинсы, свитшот, сарафан. И даже кожаная мини-юбка с топом – мама, увидев их, возмущённо проговаривает: «А это ещё зачем? Ты же в детский лагерь едешь работать, а не в клуб!» В её тоне слышатся бабушкины интонации, с той разницей, что кроме милой заботы в них сквозит беспокойство, как бы я не залетела… Вздыхаю. Почему мама, в мои 22, пытается контролировать мой внешний вид, и в то же время взваливает на меня взрослые дела – например, с бабушкой?
А теперь, смотря на эти клубные шмотки, я и сама задаюсь вопросом: «Зачем мне всё это в лагере?!»
Но какая-то внутренняя ипостась – не иначе стерва с замашками богини – добавляет к этому комплекту босоножки на умопомрачительных каблуках, кожаную куртку и пару чёрных чулок. Что ж, пусть будет так. В загородном лагере даже дискотеки есть, пусть и для детей.
* * *
2.30. Постельное бельё приятно холодит тело как следует отутюженным хлопком. Стоит слегка пошевелить ногой – и я уже чувствую негу, что растекается от кончиков пальцев. Обычно следом за ней приходят лёгкое возбуждение и умиротворение, но не сегодня. Ох не сегодня.
Я не могу заснуть. Раз за разом закрываю глаза и встречаюсь с внутренним демоном. Паша смотрит на меня карамельными глазами, пронзительно и честно, и это его учтивое «Свет!» звучит знакомо… слишком знакомо.
Столько лет я его не видела. Четыре года прошло с окончания школы. И как я спокойно жила без мыслей о нём! С глаз долой – из сердца вон. Только лишь иногда, когда слишком долго не могла уснуть, вспоминались в темноте ночи его глаза. А его улыбка, добрая, с лёгкой грустью, что преследовала меня до самого выпуска из школы, являлась вдали от дома в редких снах о нем и приносила меланхоличное настроение на весь следующий день.
И ведь так и не позвонил… Казалось, под слоем прошедших лет эмоции утихли, и я его простила. Но нет. Нет. Нет. Злость замешивается в коктейль с ожиданием, и они начинают свое танго по моим нервам, ослабленным событиями последних недель.
Преследуют тревожные флэшбеки. Я стою на углу у школы. Пять минут – его нет. Десять, пятнадцать… Мне так стыдно стоять одной и ждать. Я хочу сбежать и больше сюда никогда не возвращаться. Но страх, что я сейчас уйду, а он возьмёт и придет, приковывает меня к этому углу ещё на 15 минут. И лишь спустя половину часа я понимаю, что ждать бесполезно. Сначала плетусь домой медленно, но вот яркой молнией в голове вспыхивает надежда, и я почти