Призванные, избранные и верные. Валерия Алфеева

я знаю, что ничего не имею…

      Был третий час.

      Отец Антоний остался на первом этаже, я отправилась на второй.

      – Из Прибалтики сюда невозможно дозвониться… – сказал он. – Вы не тревожьтесь напрасно.

      Ждать Фаину он собирался до обеда, позже не было электричек в Гударехи.

      – Значит, пойдем в горы по самой жаре… – огорчилась я. – Я плохо переношу жару.

      – Ничего, там меньше пяти километров. С Божией помощью дойдем.

      Идти или не идти? – Так вопрос для меня уже не стоял.

      Странница не появилась, мы едем вдвоем в полупустой электричке, обшарпанной и дребезжащей. Подняты верхние стекла окон, сквозной ветерок.

      На сиденьях – наш изрядный груз; чемодан с моим имуществом; двенадцать свежих хлебов – лаваш в пыльце муки, белые буханки в румяных корочках, серый хлеб с тмином – набиты в багажную сумку и стиснуты молнией; в рюкзаке и сумках молодая картошка, огурцы, помидоры и баклажаны.

      Начался Петров пост, а на базаре все очень дорого.

      – Что делать? Что делать? – приговаривал отец Антоний, проходя сквозь парную влажность крытого рынка между рядами с красными горками помидоров, россыпью огурцов, зелеными грудами петрушки, кинзы, мяты, тархуна. – Когда я с бабушкой стоял на базаре, мы продавали на пятачок – охапку укропа, за три рубля – ведро помидоров. А теперь как прокормить монастырь?

      Исчезло за холмами море. Зеленые долины расстилаются до предгорий. Свободно разбросаны по ней двухэтажные каменные дома с глубокими террасами, обвитыми виноградной лозой, с красными черепичными крышами. Сады клубятся всеми оттенками зелени, деревца сливы полыхают в ней темно-багряным.