А вдруг он не прилетит? Вдруг обман? И никто не знает, где я. Никому ведь не сказала. Даже подругам. На столе под шумок взлетающего самолета начинает вибрировать телефон. Беру дрожащими руками.
– Ал-ло…
– Я жду тебя. У выдачи багажа. – слышу незнакомый голос. Его голос.
Встаю. Ноги ватные. Подкашиваются даже. И будто бы в кеды не помещаются. Смотрю на себя в отражение двери холодильного шкафа с напитками. Красивая вроде. На мне короткое платье в мелкий цветок, белые кеды и хлопчатая толстовка. В Москве +18℃.
Волосы русые падают тяжело на плечи крупными завитками. Выхожу из кофейни иду в зону прибытия. Вокруг шум. Гам. Голос диспетчера. Пробегают улыбчивые стюардессы с чемоданами на колёсиках. Цокают по полу. Ещё есть время сбежать или спрятаться. Хотя бы прикрыться ромашками, может, не заметит? Чёрт. А где ромашки? Кажется, я забыла их в кафе…
Снова звонит. Нетерпеливый.
– Марго, ну ты где?!
В моих ушах голос из трубки начинает двоиться, приобретать тональность живой звучащей неподалеку мужской речи. Я поворачиваю голову. Персонаж из трубки в виде незнакомого мне лично, но знакомого моему блудному подсознанию мужчины, расплывается в улыбке и в реале заканчивает фразу:
– Привет.
Стоит напротив яркого рекламного лайтбокса в чёрной толстовке с эмблемой медведя, из-под ворота торчит белый воротник поло, в синих джинсах, с рюкзаком. Волосы короткие небрежно топорщатся. У глаз играют морщинки. В руках телефон. Протягивает мне руку:
– Владимир!
Я дотрагиваюсь до неё. Молчу. Рука моя ледяная.
– Я знал, что ты придёшь!
Тянет и прижимает меня к себе крепко. Высокий очень. Носом в грудь ему упираюсь. Прямо в медведя. Я этого медведя на всю жизнь запомнила.
Берёт меня за руку. Крепко. Я смущаюсь. Не знаю, что говорить. Язык будто к нёбу прилип. Ноги одеревенели. Я стала статуей. Будто смотрела кино про себя, беспокойно ожидая, что же произойдет в следующую секунду. В такие моменты жалеешь, что нельзя потренироваться.
Что делать? Что? Что же? Делать?
Говорю, сама не слышу что.
Я в тумане.
Он только выпустил меня из объятий, а мы уже идем к выходу в город. Хочется остановиться, потопать ножками, вернуть правильную последовательность мыслям.
– Аэроэкспресс там…– киваю на указатель.
– Мммм, я к такому не привык. Нас такси у входа ждёт.
– А куда поедем?
– На Садовую, 302-бис.
– Как?
– Ну мы же договорились.
– Сразу в музей?
– Я там квартиру снял.
Выходим из терминала. Плазма и жар, караулящие у дверей аэропорта, бросаются в лицо. Он ведет меня уверенно за собой. К машине. Внедорожник чёрный ждёт. Блестит красиво. Роскошный.
Я