Стражник не пошевелился, но потом взял себя в руки.
– Вам не пора? – дождь продолжал лить.
– Ты что, выгоняешь меня, мальчик?
Стражник промолчал, но его взгляд словно молил о пощаде.
«Молоденький, запуганный, взгляд как у забитого щенка. Ладно уж…»
– Ну, раз уж ты так просишь! – она отряхнула капюшон и положила за щёку остатки хлеба. – Точно не будешь?
– Не пью вино!
– Это не вино, – Гронья поболтала рукой. – Это Божественный елей, мёд Богов, тот самый, что заставляет слетать с твоего языка самый прекрасные песни и слова!
Она резко спрятала фляжку под плащ.
– Но только для меня. Хочешь свой – добудь сам! Хочешь? – теперь она отстранилась к стене.
Капли дождя промочили левое плечо, губы сами растягивались в улыбке.
– Кто вы такая?
Стражник уже жалел, что пустил её. Хотелось взять эту женщину за плечи, выставить вон, проклясть вслед. Но не мог так поступить, потому что она бы просто так этого не оставила. Он это чувствовал – ведь она смотрела на него, как ворона на мертвеца, предвкушающая скорую трапезу.
– Хочешь? – голос женщины стал твёрже. – Ведь, хочешь, да?
Он сам не заметил, как кивнул.
– Я знала и рада этому. Мне как раз нужен проводник. Будь ладным мальчиком, дай мне руку, – Гронья протянула ему ладонь. – Проводи меня к первому дому этой скамьи.
Эта страшная женщина приказала ждать здесь. Хоть дождь кончился – и то хорошо.
Половинка луны слабо освещала старый погост и край церкви. На выпирающих из земли холмиках стояли покосившиеся от времени кресты и камни, с их краёв капала дождевая вода. Ничего, дорога рядом, он успеет добежать. До чего добежать? До деревни? До поместья? И чем другие люди смогут помочь?
Зачем она заставила его наворачивать круги между могил, словно что-то выискивая? Долго ведь ходили, она прислушивалась, камни и кресты трогала, погладила и обняла сухое дерево. Постояла на безымянной могиле под ним, что-то бормотала. После этого сорвалась с места и кинулась к ограде. Ему пришлось подсадить её, а потом женщина исчезла в тени каменной церкви.
Что она там делает? Уж не ведьма ли? Да, точно, ведьма. Обыкновенные барды не ходят по ночам на кладбище, не идут к могилам самоубийц. Что делать? Уйти? Ослушаться её?
– А с чего я должен её слушаться? – тихо выдохнул стражник.
Сзади раздался скрип. Точно! Гроб поднялся из могилы и направляется к нему. Снова скрипы – его крышка открывается. Кто-то хочет поменяться с ним местами. Сейчас забьёт колокол, сейчас.
– Нет.
Стражник обернулся.
Ничего нет, никакого гроба. Показалось – просто ограда скрипит. От старости. Скрип повторился. Одна из досок медленно загнулась и запрокинулась внутрь погоста. Повиснув на ржавом гвозде, она стала медленно сползать вниз.
– Почему? – вопрос сам слетел с его губ.
Доска соскользнула с гвоздя, её конец грузно упал в жидкую